— Похоже, я поторопился с выводами, — говорит Деннис, подмигивая. — Все только начинается! — добавляет он, прикрыв рот рукой.
— Здравствуйте, сэр. Чем могу быть полезен? — спрашиваю я, когда человек берется за стойку, чтобы не упасть.
— Фамилия Джоунс, и я забыл, в каком я номере, — сообщает он. От него разит перегаром.
— Ясно, сэр. — Улыбаюсь. Случай отнюдь не из ряда вон. — Я проверю в компьютерных записях.
Мистер Джоунс наваливается на стойку. Глаза у него красные, от пиджака несет табаком; к запаху спиртного примешивается вонь пота; вероятно, он веселился в каком-нибудь клубе. Набираю на клавиатуре его фамилию и не обнаруживаю ее в списках.
— Похоже на то, что вы у нас не зарегистрированы, сэр, — говорю я.
— Что? — спрашивает мистер Джоунс, резким движением головы выдергивая себя из лап дремоты.
— Скорее всего вы не зарегистрированы, — повторяю я.
— Зарегистрирован, — с трудом произносит он.
— В записях нет вашей фамилии.
— Посмотрите еще раз.
— Хорошо, сэр, — говорю я. — Но поверьте, в этом нет особой надобности.
— Как это понимать «нет надобности»? Надобность есть, черт возьми. Я лично тут зарегистрировался. Шесть часов назад. Посмотрите в долбаный компьютер еще раз. — Мистер Джоунс начинает повышать голос и указывать на меня пальнем. Красные жилки на его носу становятся багровыми.
— Шесть часов назад у стойки был я, сэр. Мне очень жаль, но я вас не помню.
— Какое мне, на хрен, дело, кого вы помните или не помните. Моя фамилия Джоунс! Я здесь остановился. Дайте мне наконец чертов ключ! — Мистер Джоунс так наклонился над стойкой, что его едкое дыхание раздувает мои волосы, точно струя фена.
— Простите, но у нас в записях вашей фамилии нет, — произношу я как могу спокойно.
— Да к черту ваши записи и то, что меня в них нет! Я лично, черт возьми, зарегистрировался здесь! Чертовых шесть часов назад!
— Вы уверены, сэр?
— Намекаете на то, что я чертов врун? — Мистер Джоунс ударяет по стойке рукой.
Деннис встает из-за стола и направляется к нам. Для человека, который не выносит вида крови, он выглядит чересчур храбрым.
— Потише, сэр.
— Потише? — Мистер Джоунс поворачивает голову. — А это еще кто такой?
— Швейцар, сэр, — говорит Деннис.
— Катись-ка ко всем чертям! — орет мистер Джоунс, упирая руки в бока.
— Простите, сэр, но вы здесь не зарегистрированы, — опять повторяю я.
— Да я все время, черт бы вас всех побрал, останавливаюсь в чертовом «Дорчестере»! — ревет мистер Джоунс прямо мне в лицо. — Каждый чертов месяц! Почти всегда, когда приезжаю в чертов Лондон!
— Вероятно, там вы остановились и теперь, — говорю я. — Может, отправитесь в «Дорчестер» и выясните?