Архангельск — это прежде всего причалы, склады, пирсы. Обширное портовое хозяйство. Вытянуть все архангельские пристани, причалы в одну линию, то, пожалуй, до моря достанут. До войны их было много, сейчас вообще не перечесть.
Завязалась мировая война, и Архангельск вернул себе былые преимущества главного порта России. Балтику и Черное море блокировали военные флоты Германии, а Владивосток далеко, он просто не в счет.
Хлынули в Архангельск поставки союзников для русской армии, терпевшей нужду и в боеприпасах, и в снаряжении. Снаряды, взрывчатка, патроны, амуниция, аэропланы, приборы, запасные части, да еще уголь и руда — миллионы и миллионы пудов. Клейма, бирки, ярлыки на ящиках, на тюках английские, французские.
На рейд, бывало, глянешь — больше судов под иностранными флагами, чем русских. По улицам — руки в брюки — шатается матросня, и кого среди нее только нет: негры и малайцы, французы и шотландцы, китайцы и англичане.
Порт задыхался, не в силах справиться с потоком грузов.
Спешная разгрузка Архангельска началась весною 1918 года. Оттого и редко мы видели отца дома, выпадали ему одни срочные рейсы.
А его баржу я найду. На нужный причал меня проводит напарник отца Николша Тюриков. Въедливый, колючий мужичонка, лишнего шага он в жизни не сделал. Является на причал тютелька в тютельку к отправлению. Буду отираться возле его дома, потом следом увяжусь — Николша сам приведет, куда надо.
Ну, до свиданья, дом родной!
Сыро, зябко. Бегу, греясь на ходу. Туман, весь мир топит туман.
Гнилью и торфом воняет Обводный канал. Раскорячась, сигают в ров лягушки, шлепая желтыми пузами о воду. Эй, печенки отобьете, дурехи!
На Двине орут пароходы. Потерянно звучат гудки в вязкой призрачной мгле.
С Обводного бегу через свалку, чтобы прямее попасть к Лютеранской улице. Обил о тротуар с башмаков комья грязи, бегу дальше и на подходе к Троицкому натыкаюсь на окрик:
— Стой, кто идет!
Клацает затвор винтовки.
Патрульный озяб и ежится.
— Проваливай, нельзя в центр.
Задворками пробираюсь к улице Полицейской — на перекрестке прохаживается солдат, винтовка сунута под мышку, поясной ремень оттягивают кожаные подсумки с патронами.
У меня потеют ладони, без нужды сжимаю узелок. Крадусь, прижимаясь спиной к забору.: Туман между домами жидкий, не то что на мхах, на Обводном.
Внезапно свистящий шепот:
— Куда прешь? — солдат прячется за афишной тумбой, держа винтовку на изготовку, — Не узнаешь, Серега?
— Где уж мне уж… — облегченно перевожу я дыхание.
Шикарно выглядит Вовка. Плевать, что он в галифе, но стальной шлем!..