Приехали четыре человека, все крепкие, из «спортсменов», как я их называл.
— Здорово, — вышел им навстречу. Трое кивнули, этих мысленно отмел сразу как шестерок.
Четвертый, старший, в лоб задал вопрос:
— Не передумал?
Я попытался изобразить доброжелательность, эдакий Иванушка-дурачок.
— Насчет чего? — спросил я.
— Насчет нашего предложения.
Я стоял от старшего на расстоянии вытянутой руки.
— А-а, о предложении… — протянул я, сместившись влево на полшага, — да, поразмыслил.
— И? — Старший явно нервничал, видимо, не привык долго разговаривать.
Все произошло в считанные секунды, которые, однако, для меня тогда растянулись в вечность, словно кадры замедленной съемки фильмов Джона Ву. Правым хуком я вывел из строя старшего: он покачнулся и рухнул на землю, словно мешок, а я повалился вслед за ним. Болтавшийся в его подмышечной кобуре «макаров» пришелся как раз кстати. Пока сподручные соображали, что произошло, я разрядил в них обойму. Двоих уложил сразу, третий получил тяжелое ранение в легкое. Вот с ним я и побеседовал, конечно, насколько позволяло состояние.
— На кого ты работаешь? — задал я банальный вопрос — дешевый кинематографический штамп.
Раненый охнул, пришлось его усадить, прислонив спиной к колесу машины.
— Я не знаю всех, — он тяжело дышал, периодически сплевывая кровь, — нас приставили к Дмитрию.
— Сколько всего?
Раненый простонал от охватившей его жуткой боли.
— Ну же, — встряхнул я его, — сколько вас?
— Ты… — произнес он из последних сил, — ты же понимаешь, что теперь не жилец.
«Да уж», — пронеслось тогда у меня в голове.
И ответил:
— Да ничего страшного…
Марк резко оборвал рассказ, который, казалось, приближался к своей кульминации.
— Ладно, — протянул он, — пора спать. День выдался непростой, особенно для меня. Теперь о моем поражении будет трепаться весь объект.
— Марк, а как же твоя история?
Он горько усмехнулся:
— А что с ней?
— Ну как что? — удивился Разумовский. — Чем все закончилось?
Марк пожал плечами.
— Знаешь… — Крицкий осекся, раздумывая, стоят ли говорить дальше, или лучше промолчать. Видимо, решил, что все же стоит, и продолжил: — Я ведь так до сих пор и не попрощался с мамой, не сказал последнее «прости» за всю ту кашу, которую заварил.
Разумовский пристально смотрел на Марка.
— Если я жив, значит, все разрешилось. Добро победило зло, и справедливость восторжествовала. Прямо как в сказках. Вот только счастливого конца не получилось. Поверь, жизнь не стоит и ломаного гроша, если досталась ценой жизни тех, кто достоин ее больше тебя. Хочешь совет, Серега?
Разумовский кивнул.