— Смотрите. — Я указала на шпильку, даже при иммунитете к проклятиям не рискнув взять ее в руки.
— Женская шпилька? — Винс хмыкнул. — В личной исповедальне Верховного жреца?
— Не просто женская, — прищурившись, поправил лорд Рошаль. — Это личная вещь королевы. Я не единожды ее видел.
— И пропитана темной магией, — добавил Айронд. — Вы думаете о том же, о чем и я?
— Да. Уверен, через нее наводили проклятие, — пробормотал лорд Рошаль. — Так-так-так, занятно. Однако эта вещь точно не единственная. Королева бесплодна уже несколько лет, а шпилька еще несколько дней назад, как мне помнится, была в ее волосах.
— Возможно, столь слабое заклятие требует периодически менять личные вещи жертвы? — предположил один из магов-прорицателей.
— Скорее всего. — Барон кивнул. — А жрец, получается, передавал эти вещи нашему темному магу.
— Но зачем тогда его подставлять и убивать? — Я недоуменно посмотрела на мужчин. — И оставлять здесь шпильку?
— Шпилька уже сослужила свою службу. — Лорд Рошаль пожал плечами. — Если заклятие каждый раз и впрямь требует новую вещь, то нашему темному магу она больше не нужна. А вот почему убийца подставил Верховного жреца, мне по-прежнему не ясно.
— В любом случае, нужно обыскать его личные покои, — резюмировал Айронд.
— Да, несомненно, — согласился барон. — Давайте разделимся. Лорд де Глерн, возьмите с собой одного из прорицателей — господина Лаварри — и ступайте к Сиарану домой. А мы тут пока с телом разберемся и попробуем пробиться сквозь защитную пелену. Может, все же получится что-то узнать. Присоединимся к вам позже.
Айронд кивнул, и мы покинули молельню. Но не успели сделать и пары шагов по коридору, как из-за поворота почти бегом выскочил Миркой. На этот раз не один, а в сопровождении двух крепких служителей.
— Что вы делаете?! — на бегу воскликнул жрец. — Применение магии в храме? Святотатство!
— Это, дорогой мой, мы еще едва начали, — выглянув из молельни, хмуро сообщил лорд Рошаль.
— Что произошло? — вмиг сбавив тон, забеспокоился Миркой. — Что с Верховным жрецом?
— Ничего хорошего, — жестко отрезал барон.
На лбу у жреца выступили крупные капли пота.
— Верховный… Верховный Сиаран… мертв?! — взвизгнул он.
Вопрос остался без ответа. Вместо этого Айронд потребовал:
— Уважаемый Миркой, будьте любезны проводить меня в личные покои Сиарана.
Тон его был вежливым, но ясно давал понять: если жрец откажется, то в исповедальню его все равно не пустят, а покои Айронд прекрасно найдет и сам. Пусть это и займет немного больше времени.
— Конечно, лорд де Глерн, — пробормотал лишенный выбора жрец. Потом обернулся к своим сопровождающим и приказал: — Оставайтесь здесь. И бдите, братья, бдите!