— Да мы не против!
— Мы за революцию стоим!
— Они говорят, мы слухаем!
— Кто говорит? — повернулся на голос дядя Петя.
— Да вон. — Молодой парень показывает рукой на кучку людей.
Видит Федя: сбились в эту кучку разные люди,
человек десять, и молодые, и пожилые, и оратор в очках с ними. Разные-то разные, а чем-то похожи друг на друга. Мордастые какие-то.
— И что ж они говорят? — опять спрашивает дядя Петя.
Молчит толпа, переминается..
— Вот ты, подойди сюда, — подзывает дядя Петя молодого парня.-Ты что говоришь?
— Я-то?
— Ты-то.
— А что? И скажу. Мало рабочим хлеба даете. А еще народная власть,..
— Ты власть нашу не хули! — срывается вдруг хриплый голос.
— На рыло его поглядите! — кричит кто-то. — Совсем помирает!
Хохочут рабочие.
— Да вы, товарищи, посмотрите, кто это! — говорит человек в кожанке, — Это ж Гаврила Птахин, сын купца Птахина, что на Сенном базаре мукой торговал.
— Верно!
— Из купеческих он!
— Небось ему хлеба не хватает!
И опять заговорил дядя Петя, и опять тихо-тихо стало в цехе.
— Что же получается, товарищи оружейники? Браты ваши кровь на фронте льют, горячую пролетарскую кровь! Они ждут от вас оружия, оно им необходимо, как воздух, как хлеб, как правда. А вы в это время слушаете брехню всяких несознательных элементов, меньшевиков, которых мы терпим-то только потому, что станком управлять могут. Вы теряете драгоценное время, а оно, может быть, решает судьбу революции!
Загудела толпа, взорвалась криками:
— Мы ж за революцию, товарищи!
— Верно.
— Для себя оружие работаем!
Видит Федя: группка тех, что в сторонке стояли, незаметно в тень убралась и растаяла.
Подходит к дяде Пете пожилой рабочий, говорит:
— А хлебушка правда, Иваныч, маловато получаем.
— Не маловато, а мало вы получаете хлеба! — Дядя Петя подождал, когда утихнет толпа. — Мало у нас хлеба, мало у нас картошки, совсем нет масла. Живем мы в худых домах, детишки наши растут без детских радостей… Федя, где ты? Подойди сюда!
Расступились рабочие перед Федей. Поднял его дядя Петя на руки, поставил рядом с собой.
— Вот Федя Гаврилин, — тихо говорит дядя Петя.- Сын типографского рабочего. Мало чего доброго он в жизни видел. Только-только ему солнышко сверкнуло. Наверно, и у вас у многих ребятишки есть?
— Есть! -кричат.
— Ведомо, есть!
— Этим добром бог не обидел!
— Тяжело мы жили, друзья… — Обвел дядя Петя толпу взглядом. — Да и сейчас нам трудно. А вот дети наши по-другому жить будут. Счастливо! Для того и революция…
Тихо, как тихо в цехе! Федя слышит взволнованное дыхание людей. Отец на лесенке:
— Так неужто, товарищи оружейники, послушаете вы всяких гадов? Неужто завтра в нашей газете мы напечатаем, что ночная смена в сборочном забастовала против своей кровной власти, против революции? Напишем: «Отказались оружейники собирать винтовки для красных отрядов…»