-- Задай мне еще вопрос.
Голова начала кружиться. Вопрос? Какой вопрос? Меня уже не интересуют никакие вопросы. Но если просят:
-- Она научила тебя готовить?
-- Да, но интерес к приготовлению пищи возник у меня за долго.... Хотя это не важно.
Легкокрылые поцелуи порхали по линии подбородка, перелетая то на щеки, то на кончик носа.
-- Еще, - голос Франчиаса гипнотизировал.
-- Ты боишься, Станисласа?
-- Некорректный вопрос.
-- Ты не ответил.
-- Да.
Возникший образ отличался от предыдущего блеклостью оттенков и какой-то мутностью, тем не менее, он не был отталкивающим, скорее болезненно печальным, словно что-то угнетало Франчиаса. Между ними что-то произошл? Ссора? Не знаю. Наверное.
-- Странно, мне показалось, что ты хотел сказать что-то другое.
-- Нет. Только это.
Ложь - неприятное ощущение, словно наперед знаю, что это не так. Промолчала. Так будет лучше.
Фран отпустил мою голову, ненавязчиво уложил на кровать, и, зафиксировав мои руки над головой, поцеловал, ощутимо прикусив нижнюю губу. Мое тело выгнулось дугой и из глотки вырвалось хриплое:
-- Фран...
Его ладонь накрыла мне глаза.
-- Не подсматривай.
Его губы становятся настойчивее. Не помню, в какой момент моя ночная рубашка капитулировала и оказалась на полу. На мне только кружевные шортики. Ох, если такпойдет и дальше ...
-- Еще.
Голова совсем не соображает. Это он о чем?
-- Задай мне еще вопрос-с, - вот уже и змеиные интонации появились.
Фран вдавил меня в матрас, позволив ощутить всю силу своего желания. Ого! Вот это я понимаю. Хочу открыть глаза, но Франчиас не позволяет. Да еще и руки удерживает. А я только и могу, что чувствовать его каждой клеточкой своего тела, впитывать его жар, наслаждаться его запахом. А это еще что за жалобные мяуканья? Это я? Не узнаю себя.Что он со мной делает? Это настоящее безумие.
-- Ты..., захлебываясь шепчу я, - когда-нибудь влюблялся?
-- Нет.
-- Ложь, - бросила я, и сама же испугалась своей запальчивости.
Черт. Это было слишком резко. Надо быть сдержаннее. Но это чувство немного отрезвило меня.
-- С-странно, - хмыкает он, - Я вроде бы с-сказал правду. Попробуем-сс еще рас-с. С-спрашивай.
-- Я тебе нравлюсь?
-- Да.
Я слышу сомнение.
-- Хм. Вроде, да и нет.
-- Блис-ско.
-- Значит, то, что ты сказал после ресторана - ложь?
-- Нет, - Фран чуть ослабил хватку, - Ты мне нравишься.
Вновь, что-то царапает мое сазанине. Трудно понять, что именно. Какое-то слабое чувство. Хорошо замаскированное. Неуверенность? Страх?
-- И только? - шепчу я.