— Ты кто? И что тебе надо? У меня парень в полиции работает! — нож я решительно держала перед собой.
— Знаю что работает, еще знаю, что скоро придет сюда. А до этого хотел с тобой поговорить. — Он был вальяжно спокоен.
Меня пробирал озноб в его присутствии, становилось холодно, не смотря на разгорающуюся в городе жару. Мысль поскакала дальше в поисках ответов. Озноб — черный человек.
— Правильно мыслишь. Не глупа, хотя блондинка, — усмехнулся черный человек.
— Я брюнетка, — коротко ответила ему.
— Это не суть, — отрезал он. — Сядь!
Плюхнулась на разложенный диван, нож из рук не выпускала, положила на колени.
— Так до чего ты там додумалась? — вежливо поинтересовался он.
— Раз мои мысли читаете, значит, знаете, — буркнула ему.
— Догадалась, что я тот, кто помогал Дамону, — кивнул мужчина, — дальше думать будешь? Или на этом твой мозг переходит в луковицы волос?
— Ты Смерть, — брякнула, не подумав.
— Да, я Смерть, — тут же согласился мужчина. — Теперь поговорим. У меня к тебе интересное предложение.
— Нет! — тут же выдала, опять же не подумав выслушать.
— Не считается, — весело произнес мужчина, — ты не выслушала предложение.
— Мне от тебя ничего не нужно, — сообщила ему.
— Разумеется, ты справишься со всем сама. Например с тем, что каждую ночь становишься вороной, — улыбаясь сказал мужчина в черном и сделал паузу, потом продолжил, — С тем, что в тебе теперь течет кровь демона, — снова пауза, во время которой мой мозг бился испуганной птичкой о черепную кость, пытаясь понять и осознать сказанное, — С тем, что ты бросила зов крови Шелсару Фехтар, потомку древнейшего рода черных демонов, и он принял его, — теперь пауза была еще длиннее. За это время мозги превратились в кашицу, напоминающие размазню. Думать было нечем, — Теперь вы пара. — Добил меня окончательно и довольно улыбнулся.
— Я люблю Стаса, — одними губами прошептала.
— Конечно любишь, только с кровью демона ты ничего сделать не сможешь. Как говорят французы c'est la vie, такова жизнь.
— И что мне делать? — простонала я, уже понимая, что жизнь мне подбросила очередную каку.
— Сыграй со мной в игру, — тут же предложил вкрадчиво мужчина в черном.
Не поворачивался язык назвать его Смертью. Ее всегда изображали женщиной в балахоне и с косой за плечами, ну еще вспоминалось нечто на гонках, но здесь сидел передо мной мужчина из плоти и крови.
— Ты так думаешь? — приподнял бровь мужчина. — Дай мне свой нож.
Послушно отдала, понимая, что против Смерти нож не поможет. Приняв от меня холодной кухонное оружие, мужчина провел острием по ладони, потом проткнул насквозь. Крови не было, мало того, когда нож был вытащен из ладони, никаких следов не осталось.