«Какого черта ее сюда принесло? Некуда больше было поехать, что ли?»
Послышались торопливые шаги по мокрому гравию и в дверях появился светлый силуэт.
— Митч, ты спишь?
— Что случилось, Джесси? — отозвался он. — Заходи, не мокни!
Привстав, он убрал с ящика табак, освобождая для нее место. Потом свернул самокрутку и чиркнул спичкой. При вспышке заметил, что Джесси в просторной муслиновой ночной рубашке, с растрепанными мокрыми волосами сидит напряженно выпрямившись, сложив руки на коленях. Она смахивала на серьезного, но напуганного ребенка, и, похоже, недавно плакала.
— Ведь собака-то Свэла! — вдруг сказала она.
— Да… — что он мог ответить?
«К черту Свэла! И старика тоже! Чем могу я ей помочь?»
— Он всю жизнь просидит в тюрьме, а у нас даже Мехико не будет…
Джесси беззвучно заплакала, но тут же перестала, потому что понимала, — настроение Митча от этого лучше не стало.
— Митч, ты веришь, что он это делал?
— Что?
— Все те ужасы, про которые говорят. Думаешь, это правда? Ты же знаешь его лучше всех. Веришь, что он грабил магазины, стрелял в полицейских и избивал людей по заказу? Зачем это было нужно и почему поручали именно Свэлу? Ты веришь, что он совершил все эти гадости?
— Да, — сказал Митч.
«Попытайся я соврать, она бы почувствовала», — подумал он.
— Он мне делал тележки к Рождеству. А колеса деревянные отпиливал от бревна.
«Для суда это не аргумент, — подумал Митч, — но разве ей объяснишь?»
— Помнишь, Митч?
— Да, — он швырнул сигарету на пол и уставился на тлеющий окурок, — да, помню.
— А раз сделал упряжь, чтобы Мехико тащил тележку. Только раз — через год я уже так выросла, что Мехико бы не потянул.
«Хорошо, когда человек силен и неуязвим, — думал Митч. — Свэл — как камень, ничто его не берет».
* * *
Когда Джесси вышла, Джой осталась в постели.
«Нет, не может быть, — думала она. — Ничего не случилось».
Наглый хохот Свэла отдавался в ее ушах.
«Года три назад он бы на такое не решился. Даже два. Тогда я могла делать с ним что хочу. Неужели я так изменилась за три года? Да нет, ерунда. В зеркале я вижу себя прежней. Будь у меня фото трехлетней давности, все равно бы не найти разницы.
Тот тип на автобусной остановке, он ведь сразу предложил меня подвезти. И такое знакомое было у него выражение лица… Правда, ему уже за сорок, и он явно из тех дешевых бабников, что не пропустят ни одной юбки, кроме собственной жены… И разило от него жевательным табаком… Ладно, ничего, подумаешь — прошлась пешком!
То ли дело — помощник шерифа, который караулил Свэла, Харви его звали. Он был не женат, и большой шутник. С ним встречаться было одно удовольствие. Да, умел показать женщине, что ее нельзя не замечать и не хотеть… только вот дурацкая привычка хохотать неизвестно с чего.