Щербатов всмотрелся.
— Ксения Сергеевна! — бросился навстречу. Обхватил. Склонившись, поцеловал в печеную щечку.
— Князюшка! — она уткнулась головой ему в шею.
Отстранилась:
— Ой, как постарел! Пооплешивел. А худющий-то, хлеще прежнего… Надо же, — живой!
Ее усадили на место. Но она так и не выпустила узкую руку Щербатова, будто боялась, что он исчезнет, как видение. И всё поглаживала, поглаживала.
— Тоже мой пациент! — сообщила она остальным. — Уж как мы его баловали. И было за что. Семь лет без суда и следствия в психушке. Иные и впрямь ума лишались. А этот молодец, — еще и других поддерживал. Вечно щебечет что-то, по хозяйству приспособился помогать — и за плотника, и за завхоза. И помню, всё рисовал. Уж такие пейзажи были! А портреты! Меня рисовал. Жаль, затерялось при переездах. Я всё гадала, где он. Может, в Академии художеств выставляется. Фамилию на выставках искала… Не забросил ли?
— Не забросил, — глухим голосом подтвердил Борода. — Я теперь на плитах портреты выбиваю. Всё больше на граните. Иногда на мраморе.
Простодушная Гусева закивала:
— Я всегда знала! Дар-то божий пробьется!.. Покажешь ли?
— Покажу, — пообещал помрачневший Борода. — Сейчас с председателем поговорим. И — прошу ко мне в гости. Всё покажу. Всё расскажу.
Вопросительно поглядел на Понизова.
— Знаете, что ваши, со сто первого, копают на кладбище? — спросил тот.
— Конечно, — подтвердил Щербатов. — На фашистском захоронении. Слышал не раз. И копают-то, будто свиньи на огороде. Пройдитесь, — кости с тряпьем вперемешку. Пытался вразумить, достучаться, — какое там! Гогочут себе. Давно пора бы этот вандализм пресечь.
— Пресечем, — пообещал Понизов. — Вчера у них изъяли кой-какую мелочевку. Часть, похоже, ворованная. Утверждают, что кое-что ваше.
Он протянул руку к красной коробочке на столе. Извлек крестик.
— Поглядите, может, доводилось видеть?
— Слава богу! Нашелся, — прошептал Князь. — Так и подозревал, что их работа. Разгоню я эту банду. И пусть хоть в ООН пишут!
— Значит, и впрямь у вас украли? — Понизов с Алексом переглянулись, озадаченные. — Но тогда как этот крест к вам попал?
— Крест этот — память. Подарил мне его товарищ по психбольнице, что умер у меня на руках в пятьдесят шестом. Звали его… — Щербатов намекающе глянул на Гусеву.
— Константин Пятс! — выпалила та.
Щербатов закивал, довольный тем, что она вспомнила эту фамилию.
— Так-таки подарил? — уточнил Тоомс.
— Не то чтоб подарил, — Щербатов смутился. — Передал как опознавательный знак. Он знал, что меня выпускают. Хотел, чтоб я после его смерти сообщил в Эстонию родственникам, где он умер. А крест — что-то вроде пароля. Что не вру.