Майкл кивнул и надкусил чипс.
– Сорок лет назад – это очень давно, – засмеялся Барри. – Я тогда еще даже не родился.
– Я знаю. Я понимаю, что маловероятно, что кто-то что-то помнит, но других вариантов у меня нет, так что…
– Подождите-ка, – перебил его Барри. – Здесь как-то отмечали шестидесятилетний юбилей женщины, которая раньше была здесь хозяйкой.
У Майкла забилось сердце, но он решил пока не обольщаться.
– Алекс, во сколько придет Дорин? – крикнул Барри девушке у бара.
– Только завтра, Барри, – ответила она, продолжая заворачивать в салфетки столовые приборы.
– Дорин делает все наши десерты, – объяснил Барри, – и она здесь уже не знаю сколько лет. Могу ей позвонить, если хотите.
– Я был бы очень благодарен, спасибо! – Майкл встал и пожал ему руку.
Майкл не очень рассчитывал на такой результат, но из «Тавернерс» он выходил с листком бумаги, на котором были написаны имя и адрес женщины, знавшей семью Прайсов, и, возможно, она сможет подсказать ему, где найти Лорейн.
Он сел в автобус, и в нос ему ударил запах дизельного топлива. Ему подурнело, и он пожалел, что не поехал на машине, даже с учетом грабительских цен за парковку и крайней востребованностью мест днем в субботний день. Улицы, смоченные дождем, сверкали в свете светофоров, и несколько девушек отпрыгнули, когда автобус проехал по глубокой луже рядом с ними и окатил их водой. Пока они ехали по зеленой улице на окраине города, Майкл теребил в руках бумажку с адресом и готовил речь.
Большой трехэтажный таунхаус в викторианском стиле выглядел ухоженным: трава на лужайке перед домом была аккуратно пострижена, сорняков у дорожки не было. Как и в случае с остальными домами в этом районе, вид портило только несметное количество контейнеров на колесиках для разного вида мусора, стоявших у дороги перед домом и обязательных для каждой семьи: коричневые, серые, зеленые и голубые. На каждом белой краской был написан номер контейнера.
Утро каждого четверга в семье Майкла начиналось с судорожных попыток вспомнить, за каким видом мусора сегодня приедут службы. «Мусорная паника» – называла это Бет. Майкл все еще улыбался своим мыслям, когда дверь открылась и за ней оказалась достаточно эффектная блондинка, которой, по его прикидкам, было за пятьдесят. Она стояла на верхней ступеньке и смотрела на него сверху вниз.
– Только не говорите мне, что вы что-то продаете, – тут же начала закрывать дверь она.
– Нет-нет, ничего подобного. Я ищу Патрисию Аткинс, – прочитал он по своей бумажке.
– Это я, а кто мной интересуется? – подозрительно сощурилась она.