— Ай рахмат, каттаджон!
— Не болей!
Ништяк. Мазёво моё дело. Только бы не подстава мусарская. Этого мой хрупкий организм не выдержит. Боюсь пиздюлей до ужаса.
В дверь стучат. Зэк. Стучит по зэкски.
— Да!
В ТБ развинченной походкой в вольной одежде и с вольной же причёской входит положенец промки Андрей. Ого! Встреча с блатными, как и с ментами, не сулит ничего хорошего.
Это главный блатной промзоны. Смотрящий. Какие еще у него титулы — «в ответе за промку», во как! В ответе! Очень поэтично.
— Как ты, братан?
Я тяну ему сразу вспотевшую ладонь.
«Братан» — эдак только вора в законе принято называть, но блатате всегда льстит, когда их в звании повышаешь.
Андрей не замечает моей протянутой руки.
— Ты, штоль, вместа Бека теперь?
Как будто не видел меня на разводе, сучка блатная.
— Я, брателла, я.
Кидает на стол бумажку с фамилиями.
— Этих двух васьков завтра с четырнадцатой бригадой вытащишь.
— Андрей, братуха, четырнадцатая — это лаковарка, там контрольно-следовая полоса уже начинается, выебут меня за запал!
И их в «склонники» оформят.
— За запал я сам и отвечу. А тебя не сегодня-завтра, и так выебут, не шугнись, шурик!
Швыряет со смешком мне в морду пачку Pall Mall и выходит.
От сука! Даже не просит — инструкции выдает! Ненавижу я этих блатарей. Хотя палл-малл это круто, конечно.
Разнервничавшись, открываю паллмалл, его уже больше года не курил, ебись она в рот эта машка и эта работа. Один хуй спалюсь не сегодня — завтра.
Ароматный дым немного успокаивает. После «полета» можно курить одну за одной, лёгкие сиги как воздух!
Ладно, нахуй, свалю-ка я из ТБ, а то ещё с десяток уркаганов сейчас придёт бить челом. Подальше от греха.
Вытряхаюсь из офиса и сталкиваюсь в коридоре с надзором по имени Урин.
— Шта уже калиш варавать пашел? Маладэс! Как раз на пузырь мине нада!
— Что вы Урин-ака, у меня ревматизм, калоши нельзя носить! Вот за то — паллмалл есть, хотите закурить?
Урин выдирает сразу штук восемь.
— Ну-ну. Ревматизм на калоши, а паллмалл уже куришь, да? Движенчик сан!
— Да куда мне, Урин-ака… Я — нарядчик, не движенщик!
— Ну-ну, сейчас абратна пойдешь, я тебя палю, паллмалл не возьму.
Пузырь нада. Пу-зырь!
Блять вот заебали все в край! Куда бы погаснуть на время? Лучше вообще ни с кем не общаться, чем такое общение. И почему говорят, будто в одиночке люди гнать начинают? Ерунда. Гнать начинаешь от чудесного общения.
Пойду в столовую, может выкружу чего пожрать.
До обеда ещё час, но поварята уже накрывают на столы. Готовятся. Собравшись с духом иду в варочный цех. Это так кухня здесь называется. Варочный цех. Святая святых. Повар Нурилла ковыряет в гигантском котле чем-то наподобие лодочного весла. Он весь мокрый от стоящего здесь жара, и напоминает раба с галер.