— У вас тут как, можно кости кинуть? — С той же улыбкой спросил парень.
— Чего?
— Остановиться, спрашиваю, можно? Давно людей не видел. — Как-то странно усмехнулся парень.
— Если деньги есть — то можно. Почему нет-то? Так кто такой? Звать тебя как хоть?
— Меня? — Парень ухмыльнулся. — Аскетом зови. Так я пройду?
— Иди. Только волыну руками не мацай. Не любят тут этого.
— Спасибо. Не спи. И ружье в руках держи. — Зачем-то снова повторил парень.
«Да пошел ты! Учить меня еще будешь!» — мелькнуло в голове у Клопа. Он снова посмотрел на странного парня. Тот стоял, будто к чему-то прислушиваясь. Потом покачал головой, развернулся и пошел обратно, в ту сторону, откуда пришел.
— Эй, ты куда? — Ошарашенно спросил Клоп.
— Не хочется мне у вас ночевать. Все равно ведь заснешь. — Грустно сказал парень, не оборачиваясь.
Через пару минут его силуэт растаял в темноте. Клоп лишь покачал головой.
— Псих какой-то.
* * *
— На пальцах никотин
И холод на листве
По улицам один
Но прямиком к тебе
Туда, где светит свет
Туда, где ем и сплю
С мыслью о тебе
Дом, в котором я живу. —
Аскет закончил играть, склонил голову набок и прислушался. Перезвон струн растворился в темноте ночной Зоны, будто увяз в мешке с ватой. На смену ему пришли другие звуки, которые доносились из лагеря, облюбованного барыгами под питомник новичков, привлеченных сюда жаждой наживы. Рык, вскрики, предсмертные вопли, заполошная стрельба. Которая, впрочем, очень быстро стихла, оставив после себя лишь отзвуки кровавого пира мутантов, добравшихся до самого лакомого блюда — человечины.
— Заснул. — Констатировал Аскет. — Ну что ж вы за люди-то такие, а?
Он огорчённо покачал головой и снова взялся за гитару.