— А что это мы тут делаем? — запоздало поинтересовался вполне себе реальный Саша, поводя натруженными плечами и слабо морщась.
Почувствовал, видимо, что диссонирует с обстановкой.
— К фотосессии готовимся, — находчиво ответил наш стилист.
— Оценщика ждем, — брякнул простодушный Ромашка.
— Сейчас главный декоратор придет и все оценит, — ловко увязала я две версии в одну.
— Идите, мальчики, отдыхайте, дальше мы сами тут, — отпустил нашу тягловую силу Ивасик.
Оценщик оказался хмурым неразговорчивым дядечкой с лохматыми бровями. Ими он собрал немало пыли, потому что не остался в границах, отмеченных огоньками свечек, а буквально потыкался носом в каждый художественный объект. Результаты своих наблюдений оценщик не озвучивал, только записывал в потрепанную книжечку.
Ивась тут же извлек из собственной щегольской сумки-планшета стильный молескиновский блокнот и ручку со стразами, надел фирменные очки с простыми стеклами и с видом заправского спеца обошел всю экспозицию, издавая отчетливо одобрительно хмыканье и восторженные возгласы.
Дождавшись, пока настоящий оценщик начнет коситься на него с таким же подозрением, как на представленные шедевры, Ивась достаточно громко нашептал мне на ухо:
— Душечка, когда коллега назовет вам свою цену, позвоните мне, не прогадаете! — и удалился со сцены.
Когда я спустилась с чердака, Ивасик, Котик и Саша готовили на моей кухне праздничный ужин.
Квартирант мой, оказывается, успел забить морозилку полуфабрикатами и теперь намеревался побаловать честную компанию разогретыми в микроволновке блинами с мясом. Ивасик не остался в долгу и притащил кучу экзотических фруктов, из которых вдохновенно сочинял красивый и модный салат. Ромашка с ловкостью профессионального бармена натирал салфеткой бокалы — очевидно, предполагались возлияния.
— Немного преждевременно, — заметила я, наблюдая за происходящим от дверного косяка, чтобы меня не втянули в работу. — Оценщик пока не высказал свое компетентное мнение.
— Что ж нам теперь, не ужинать? — расстроился Ромашка.
— Крошка, мальчики хорошо поработали и хотят есть, — мягко упрекнул меня Ивасик — семьянин со стажем.
— И пить! — добавил Саша, с намеком открывая дверцу холодильника.
Тускло блеснул пластиковым боком «снаряд» с пивом, игриво ослепила меня солнечным зайчиком бутылка шампанского.
— О? — встрепенулась во глубине моей души супервумен.
Я кашлянула, загоняя ее поглубже:
— Я алкоголь не буду.
— Ну-у, крошка-а… — заканючил Ивасик.
— Мне нельзя спиртное, я только что выпила таблетку от головы, — соврала я и помассировала пальцами виски. — На чердаке было так душно…