Я взял с подоконника свой любимый латунный кастет.
Думаю, всем ясно — живым останется только один из нас. Но я не собирался убивать его слишком быстро.
— Это невежливо, так обходиться с... — он не успел договорить.
Последнее, что я помню, противный хруст зеркальных осколков.
Дубль 4. Слава
Ну а сейчас, ты меня уж извини,
но я пойду домой и упаду там с сердечным приступом.
«Криминальное чтиво»
Есть такие дни, когда все идет наперекосяк.
Просыпаешься с квадратной головой и как-то сразу понимаешь — все будет очень паршиво, позитив не поможет преодолеть царящий вокруг беспросвет. А есть такие недели. Месяцы. Годы. Есть такая вечность, и это уже совсем хреново.
Да здравствует депрессия, детка.
Я открываю глаза и сразу осознаю, что ничего хорошего не произойдет. Стоит поменять график, начать высыпаться, дать утомленному мозгу нормальный отдых. Но достаточно трудно осуществить такой план, если отправляешься спать далеко за полночь, а на работу нужно явиться к девяти утра.
Возможно, когда-нибудь я стану большим начальником, смогу приходить после обеда, чтобы просто наорать на подчиненных, сбрасывая стресс. Но пока приходится жить по графику для простых смертных.
Широко зеваю, потягиваюсь. На автомате плетусь в ванную, вяло чищу зубы, умываюсь, стараясь смыть тягучую усталость.
— Доброе утро, — мама одаривает меня неодобрительным взглядом.
К счастью, она уже в коридоре, отправляется на йогу сразу после утренней пробежки.
Боже, ее точно забросили сюда инопланетяне. Человек не может быть настолько идеальным.
— Доброе, — бросаю, еле шевеля губами.
Полощу рот, потом тянусь за расческой и буквально захлебываюсь зевком.
Топаю в сторону кухни, по пути врубаю фильм на телефоне и, брезгливо скривившись, взираю на завтрак.
Паскудство.
Имбирная настойка, салат из капусты и сельдерея. Оглядываюсь по сторонам, крадучись движусь к раковине и медленно выливаю настойку в сливное отверстие.
— Ты взвесилась? — доносится из коридора суровый вопрос.
— Да, — бросаю уверенно. — Так же.
— Точно?
— Да.
Бросаю взгляд на весы. Момент истины? На экране мобильного Дензел Вашингтон лихо мочит всяких бандитов.
Сбрасываю тапки, закрываю глаза, делаю шаг вперед.
— Я вешу килограммов сто, — говорит Дензел.
Я тоже.
Смотрю на безрадостные цифры.
Ну, не совсем сто.
Но почти.
Шестьдесят два.
Вот фигня.
Если мама узнает, ее хватит удар.
— Шестьдесят! — кричу. — Я еще раз проверила.
Поспешно занимаю место за столом, ковыряю вилкой салат. Боевик начинает утомлять, захожу в популярную соцсеть, мониторю ленту новостей и застываю с открытым ртом.