Вилка падает на пол.
Обалдеть. Не может быть. Зрение подводит меня.
— Что случилось? — спрашивает мама.
Как ответить без отборного мата? Затрудняюсь.
— Ничего, — выдавливаю наконец. — Все нормально.
— Ты уверена?
Нет, не уверена.
П*здец что творится.
Просто п*здец среди бела дня. Среди раннего утра. Бля.
Извините, обычно я выражаюсь гораздо приличнее.
— Да, супер, — придаю голосу запредельную бодрость. — Отличной тренировки!
Веки тяжелеют, хочется упасть в обморок, отрешиться от свалившегося на меня кошмара.
Господи, что это?
Зачем? Почему? За какие грехи?
Рита выложила фото с нашей прошлой встречи. И, судя по виду на этих фото, я вешу раза в два больше Дензела. Какие там шестьдесят или шестьдесят два. Надо прибавить сто или сразу двести.
Как вообще можно такое уродство вывалить в инет?
Я выгляжу как гигантская баварская колбаска. Куча складок и огромное количество лишних подбородков.
Ладно, неудачный ракурс, камера типа полнит.
Однако сколько же на мне этих камер?!
Помню, эти фото делал официант, на телефон Риты. Хм, официант? Нет, сам сатана покинул ад и снял это.
Начинаю звонить Нике, чтобы выплеснуть наболевшее.
— Ты права, она нам завидует, — хочу сказать я. — Даже с кучей подбородков выгляжу очаровательно. Ты видела? Нет, ну ты видела?!
Но абонент временно недоступен.
Набираю несколько раз, вдруг сеть глючит. Напрасно.
Вот фигня. Где Ника, когда она так нужна? С кем поделиться реальной проблемой?
Мне уже плевать на безответную любовь и на мировой финансовый кризис.
Уродское фото — это реально то, с чем нельзя смириться.
Хуже и не придумаешь.
***
Рабочий день движется неспешно. Продолжаю тщетные попытки дозвониться до Ники.
Куда она пропала? Загуляла с Артуром? Что за фигня? Почему мне некому пожаловаться?
Скорбно вздыхаю, продолжаю дыроколить бумаги.
Благодаря приоткрытой двери могу любоваться тем, как босс развлекается на перекуре. Стоит в компании мужиков, рассказывает что-то, улыбается. Тоже улыбаюсь, помимо воли, на автомате. Хоть со стороны понаблюдаю, попускаю слюни счастья.
Я разрываюсь между потребностью поклоняться ему и желанием приковать его наручниками к своей кровати.
С одной стороны, мои чувства достаточно приземлены и спокойны, а с другой — смахивают на концентрированное безумие. На одержимость. Как чокнутая фанатка, собираю крохи внимания, лелею годами, мечтаю о нереальном. Остается обклеить комнату его фото. Вот только мама не поймет, точно отправит в дурдом.
А может, меня действительно нужно пролечить? Сколько еще буду млеть и строить воздушные замки на пустом месте?