Проклятье.
Он прав.
Последняя фраза эхом отбивается в ушах.
Как полагается.
Меня передергивает. Отлично понимаю, порой признание нужно выбить. Буквально. И хоть я против подобных методов, в случае с Харой иначе не выйдет.
Если парень действительно виновен, то бесполезно действовать официальным путем. Гад легко откупится, технично свалит в другую страну, будет мирно загорать на пляже и дуть коктейли.
Нам нужно поймать его прямо сейчас, по горячим следам. Прижать и расколоть. Есть шанс на раскаяние. Ничтожный.
— Постойте, — бормочу глухо. — Для адвоката такое задержание окажется настоящим подарком. Линия защиты воспользуется…
Замолкаю под тяжелым взглядом.
Я смотрю на Градского и четко осознаю: суда не светит. По крайней мере, в привычном формате.
Босс разрывает зрительный контакт, достает свой мобильный и начинает диктовать номер Артура. Покорно жму на кнопки.
Хорошо, что я сегодня в черной кофте, на такой ткани не заметны пятна от пота. Спина абсолютно мокрая. Насквозь.
Меня бросает то в жар, то в холод. То в кипящий котел, то в студеную воду. Содрогаюсь изнутри, комкаю куртку, прикрывая дрожащие колени.
Череда гудков кажется бесконечной.
Нет ответа.
Вдруг он уже успел уехать? Подстраховался? Как раз проходит регистрацию на самолет, поставил телефон на тихий режим?
— Набирай еще, — мрачно произносит Градский.
Не решаюсь протестовать.
Опять занудные гудки. От каждого из них мой желудок скручивается в новый, очень замысловатый узел.
Наверное, сегодня мне не слишком везет на звонки…
— Да, — грубо бросает Артур.
— Привет, — заявляю игриво.
Откуда только беру силы?
Перед глазами стоит наша прошлая встреча. Его ленивая манера здороваться. Дымящаяся сигарета, небрежно стряхнутый пепел.
Воспоминания всплывают покадрово. Слайд за слайдом. Гребаная презентация. А в конце все полыхает красным.
— Чего надо? — резко спрашивает Хара.
— Неужели не узнаешь? — интересуюсь сладко.
— Либо говори, кто ты, либо иди на х*й, — выдвигает не слишком вежливый ультиматум.
— Разве что на твой, — парирую со смешком.
— Стань в очередь, — самодовольно хмыкает.
— Зря, — цокаю языком, ничего не соображаю, импровизирую на ходу. — Многое теряешь. Ты сам сказал, что настолько глубоко еще никто не заглатывал.
— Заливаешь, — голос слегка смягчается. — Тогда бы я забил твой номер в список контактов.
— Новая симка, старую посеяла.
— Ну ладно, — выдерживает паузу. — Позже наберу. Я не в настроении.
Почему? Потому что после кровавого убийства совсем не тянет на секс?
Больной урод.
— Значит, прощаешь долг? — действую наугад. — Я могу не возвращать деньги?