Как она и предоплагала, снова зазвучал женский голос, наложенный на голос старика-француза…«Этот способ требует много терпения. Вот более быстрый прием. Я запасаюсь живыми шмелями и кладу одного из них в небольшую склянку с достаточо широким горлышком, чтобы накрыть отверстие норки, и опрокидываю его над норкой. Шмель сначала летает и жужжит в своей стеклнной тюрьме; потом, заметив норку, похожую на его собственную, не долго колеблясь, влетает туда. С ним случается беда: когда он спускается вниз, паук поднимается; встреча происходит в вертикальном ходе. Через несколько минут до слуха моего доходит предсмертная песня: это жужжание шмеля, протестующего против сделанного ему приема. Потом наступает внезапная тишина. Тогда я снимаю склянку и вытаскиваю из норки щипчиками с длинными концами шмеля, но мертвого, неподвижного, с повисшим хоботком. Только что свершилась какая-то ужасная драма.»
Она бросила играть. Все пропало. Ни разу еще видения не были столь статичны и неинтересны… Прямо-таки, школьная лекция по зоологии…
Голова немного кружилась.
Она вышла из комнаты. Логинов протянул ей фотоаппарат.
– Вот, готово дело.
– Ты делал снимки? А я ничего не слышала… Кстати, вот когда ты открыл дверь, ты не видел никакого старика в широкополой шляпе?
– Нет, я видел лишь тебя, играющую, честно говоря, какую-то чепуху…
– Это не чепуха, – ответила она с достоинством, – а знаменитый до-мажорный этюд Черни, от которого тошнит абсолютно ВСЕХ музыкантов всего мира… Так-то вот…
Кстати, ты не знаешь, здесь есть где-нибудь фотоателье или что-нибудь в этом роде?
Фотоателье она нашла в Малой Вязовке, а для этого ей пришлось перейти мост.
Женщина-фотограф, мужеподобная, скорее всего гермафродит, вынула пленку, проявила ее и сделала несколько снимков. Наталия, когда увидела их, была поражена. Настолько четко было дано изображение этого старика, насколько и снимок ее головы. Словно две прекрасно сделанные фотографии, а точнее, пленки, налагались друг на дружку, но ни одно изображение при этом не потеряло своих ясных контуров.
– Какой-то монтаж, – сказала как бы между прочим женщина-фотограф и закурила.
– Да, это и есть монтаж… Спасибо, сколько я вам должна?
Она вышла из темного помещения, какое занимало фотоателье, на яркий зимний снежный свет и зажмурилась. Но потом, когда привыкли, стала рассматривать фотографии. Что же это за старик?
Она подняла снимок и закрыла им солнце. И вдруг увидела нечто, похожее на водяные знаки, наверное, это был третий слой изображения. Всего семь букв: «J.H. Fabr».
И она все поняла.