Кто я?
Я вор.
Я всадник в вахтаге Ылаша Победителя.
Я никто. И все сразу.
Я мир, сотканный из темноты и света. Последнего — капля, чтобы помнили, что свет существует.
Я механизм.
Я тени стриженых душ и пряжа.
Я ткацкий станок. Я ткач. Я ткань.
Я руки кроящие и изменяющие. Руки дающие и берущие.
Я новосотворенное, идущее сверху вниз.
Мерой на меру, всем за все.
Выкупайте души, сотворяйте чудеса.
Кому-то ведь по силам.
Вынырнула. С криком, в агонии. Кожаные ремни — в лоскуты. Не свободы, но хотя бы опоры…
И снова назад. На мертвые поля, что стелются под копытами мертвого коня. Через полотно. Вдоль и поперек. Насквозь.
Пока наконец не сшилось полотно.
Поняла: закончилось. Теперь уже навсегда.
Ылым кричала после. Ей чудилось, что земля, устав от гула, пошла трещинами, которые никто, кроме нее, Ылым Блаженной, не видит. Да и кому было дело до того, если наутро проявилось истинное чудо — распечатанный Понорок с отпавшими цепями.
Ылым же ходила по округе, присматриваясь к земле, ковыряя ее палкой, а то и ложась, прижимаясь к ней ухом.
Тихо. Не спешит уходить под землю проклятый замок. Не торопятся с судом ни демоны, ни Всевидящий. И люди думают, что снова обманули судьбу.
Успокоившись, Ылым позволила увести себя в дом и не возражала, когда по приказу Хэбу ее заперли. Пускай.
А когда вахтаги Агбай-нойона весенними паводками затопят болота, стальной волной захлестнут Мельши, то некоторые вспомнят о тревоге Ылым и, как водится, объявят пророчицей.
Ылым будет все равно. Она примет жизнь из рук Агбая с равнодушием, так же как приняла её когда-то из рук Тай-Ы. И Агбай, как некогда Тай-Ы, отвернется, не выдержав взгляда сумасшедшей хозяйки замка, про которую упорно твердят, что ей известно грядущее.
Врут? Может, и нет. В Наирате легко быть провидцем: почти у всех будущее — одно.
Мягкое и круглое иногда все-таки смешиваются. Но вот получается ли в итоге белое — вопрос вопросов.
Звяр Уркандский.
Если иссякла одна дорога, оглянись: может, рядом найдется другая.
Присказка бродячих торговцев.
Хвост пояса гнулся в ладони. Напитанная от руки теплом и по́том кожа размякла, растянулась и стала липкой. К пальцем льнула, прикрывая бронзовыми пластинками костяшки. Вот только бить некого.
Жива Ласка, не демоны её забрали. И плевать, что плел многословный хан-харус Вайхе. Это как в бою: копейный удар разворачивает в седле, и случайная стрела проносится мимо. А ты, походя разрубив спасителя, бьешься дальше. И метишь лучше, чтоб твои-то удары не во спасенье были. Пока живой — идешь вперед.
И сейчас тоже.