Тишина.
— Хочешь сказать, что ты — гей?
Уголки его губ дёргаются в удивлении.
— Если и есть какая-то вещь, которую я знаю наверняка, так это то, что я не гей!
Я вздыхаю.
— Как жаль. Я всегда думала, что было бы очень круто иметь брата-гея.
Лочен смеётся.
— Не теряй надежду. Ещё остались Кит и Тиффин.
— Кит? Да, действительно! Ходят слухи, что у него уже есть подружка. Фрэнси клянется, что она видела его в пустом классе, целующимся с девочкой старше его на год.
— Давай просто надеяться, что она не забеременеет, — едко замечает Лочен.
Я морщусь и стараюсь прогнать эти мысли из своей головы. Я даже не хочу думать о Ките с девушкой. Ради всего святого, ему же только тринадцать.
Я вздыхаю.
— Я даже никогда ни с кем не целовалась, в отличие от большинства девчонок в моём классе, — тихо признаюсь я, проводя пальцами по высокой траве.
Он поворачивается ко мне.
— Ну и что? — мягко говорит он. — Тебе всего шестнадцать.
Я тереблю стебель и надуваю губы.
— Милые шестнадцать, а я никогда не целовалась… Что насчёт тебя? Ты когда-нибудь?.. — я резко замолкаю, внезапно понимая всю нелепость своего вопроса. Я пытаюсь придумать способ выкрутиться, но слишком поздно: Лочен уже впивается ногтями в землю, его щёки краснеют.
— Ага, конечно! — он насмешливо фыркает, избегая моего взгляда и фокусируясь на маленькой ямке, которую он копает в земле. — Будто… будто это когда-нибудь произойдет! — с коротким смешком он смотрит на меня, словно умоляя согласиться, и, несмотря на смущение, я вижу боль в его глазах.
Инстинктивно я придвигаюсь, останавливая себя, чтобы не потянуться и не сжать его руку, ненавидя себя за этот момент безрассудства.
— Лоч, так будет не всегда, — мягко говорю ему я. — Однажды…
— Да, однажды, — он улыбается с напускным безразличием и пренебрежительно пожимает плечами. — Я знаю.
Между нами воцаряется долгое молчание. В рассеянном свете дня, уже подходящего к концу, я поднимаю на него взгляд.
— Ты когда-нибудь думаешь об этом?
Он колеблется, от его щек все еще не отлила кровь, и на мгновение я понимаю, что он не собирается отвечать. Он продолжает перебирать землю, всё так же старательно избегая моего взгляда.
— Конечно, — слово звучит так тихо, что на секунду я решаю, что могла выдумать его.
Я решительно смотрю на него.
— Кого ты представляешь?
— На самом деле, никого конкретного… — он всё ещё отказывается поднимать глаза, и хотя ему все больше становится неловко, он не пытается уйти от разговора. — Я просто думаю, что где-то должна быть… — он качает головой, словно внезапно понимая, что сказал слишком много.