…И тут мою историю оборвал знак остановки для отдыха. Отлично, нужно перекусить. Направив синее корыто по съезду с дороги, я придумывал, чем бы поужинал. Стейк с кровью. Любите мясо?
Но стейка в кафе у дороги не оказалось. Пришлось довольствоваться другими видами блюд. Кофе оказался хорош. После третьей чашки я откинулся на приятную спинку стула и обнаружил, что прятать ствол за спиной слишком неудобно. Я вышел в туалет, где стал перекладывать оружие в разные положения: сбоку, спереди, снова сзади. Номер был спилен неровно, и металлическая стружка поцарапала мой бок. Выругавшись, я зажал её ногтями и отломал. Неплохо было бы приобрести кобуру, хотя как-то опрометчиво, ведь при любой спорной ситуации с законом оружие придется выбросить. А значит, и кобуру. Жалко.
Я разместил пистолет спереди, в стиле эдаких уличных гангстеров, очень надеясь, что он не продырявит мне чего-нибудь.
Вернувшись за столик, я начал садиться и тут же почувствовал, как ствол уперся мне в ногу. Да, не лучшая идея была. От ёрзаний в поиске лучшей посадки меня отвлекли два типа, крутившиеся вокруг моей машины. Один осматривал колесо, другой возился с чем-то сзади. Я быстро встал из-за стола, но старался не привлекать внимания, поэтому обычным шагом пошел в сторону выхода. Будучи подростком, я иногда представлял себе бандитские разборки, поэтому часть поведения в таких ситуациях пришла из того времени. Я вышел из кафе и обнаружил, что кроме нас троих на парковке никого не было. Вроде. Мне давным-давно говорили, что если уж достал пистолет, то стреляй, нечего им махать. Этому совету я, конечно, не следовал.
— Эй! Чего это вы тут забыли? — крикнул я, доставая оружие. Я вёл себя, как черный парень на окраине Бруклина, не иначе.
Один из негодяев, тот, что возился с задней частью машины, резко выпрямился и отошел от машины на шаг. Второй медленно приподнялся от колеса и повернулся ко мне.
— Это ваша машина?
— Моя, — кофе разгонял моё сердце до скорости безумия, — Если в течение минуты я не узнаю, кто вы такие и чего тут крутитесь, поймаете пулю.
— Тише, тише, — незнакомец продолжал с таким видом, будто я был под чем-то.
Наверно, со стороны так и правда казалось, — Мы хотим поговорить.
— Не о чем говорить. Отвали от машины, — тон мой натурально напоминал уличного хулигана.
— Спокойно, мы…
Он полез в карман пиджака, и тут что-то щёлкнуло в моей голове, будто мысли с разгона ударили в череп. Я быстро наклонил пистолет и спустил курок. Песок у ноги незнакомца разлетелся в разные стороны, а движение руки смотревшего на меня стало быстрее. Через долю секунды я заметил медленно появлявшуюся грань серебристого пистолета. Ну, это мне почему-то всё казалось медленным, ведь на деле всё решалось в секунду. Это требовало от меня реакции, и я выразил её тремя выстрелами по негодяю. На этот раз все пули достигли цели и построили треугольник с кровавыми вершинами где-то в районе груди. Незнакомец сделал полшага назад и, будто оступившись, упал на спину. Теперь очередь второго. Он, впрочем, решил последовать примеру первого, но полез уже не в пиджак (его у него просто не было), а за спину. С ним получилось почти так же, хотя дело потребовало всего одну пулю. Голова. Как попал, не знаю. Меня никто не учил стрелять.