«Возможно, устал, а может, все-таки получил небольшое сотрясение. Плюс ко всему голод. Потому и картинки с едой».
Шум двигателя заглушили звуки расстроенной гитары. Я обернулся. В задней части автобуса сидели два парня, решившие вдруг спеть в общественном транспорте. Остальные пассажиры быстро поняли, что ничего интересного не произойдет, и снова вернулись к своим мыслям.
Умер я и увидел свет,
что растекся, как масло, по горизонту.
Я кричу, но меня уж нет,
Оглянись, слышишь дождь, что стекает по зонту?
«И зачем петь такие песни?»
Для меня всегда было загадкой, почему люди тянутся к депрессии. Почему из миллиона чувств и привкусов жизни мы выбираем грусть? Почему мы любим душераздирающие песни и фильмы? Почему мы измеряем жизненный опыт не победами и счастливыми моментами, а несчастьями и страданиями? И даже кичимся этим перед другими, выдавая себе медали за беды, которые на самом деле заслужили! Почему счастливые люди не в счет, а те, кто «поел дерьма», возводятся в ранг гуру? Почему нам легче выслушать страдальцев, а не тех, кто за свою жизнь больше улыбался, чем плакал? Возможно, мудрец – не тот, кто прочувствовал все тяготы мира, а тот, кто сумел избежать их?
«Несчастье – главный путь к Господу», – говорят многие. Но почему тогда так мало веры в подавляющей массе несчастных и так много любви в большинстве счастливых? Быть может, Бог наказывает нас именно за то, что мы не замечаем счастье под носом? Тогда зачем мы посвящаем жизнь поиску причин своих бед, когда можно просто радоваться ей? Я не знаю почему, но дерьмо ближе и роднее. И пусть мы научились вытирать зад, но обмануть природу все равно не получается. И, как бы тщательно ты ни подтирался, никуда не денешься от собственных испражнений, оставшихся внутри. Эдакое напоминание свыше о том, что даже при наличии духовного начала не нужно забывать о своей человеческой сущности. А то надели «короны», провозгласили себя богами, забыв о маленькой детали: ангелы не какают.
Я слушал поющих подростков и думал о нашей неблагодарности. О том, что сегодня был солнечный день, который мало кто заметил. О том, что в пролетающих секундах нечасто звучит простое «спасибо». О том, что, упиваясь собственной болью, привыкая, мы кутаемся в нее, словно в одеяло, и засыпаем, поджав ноги, чувствуя себя детьми, которые так нуждаются в жалости. И не выдавая свою уязвимость, прячем ее под маской агрессии и невежества и нападаем на таких же беззащитных, как мы. День за днем мы бегаем по кругу и ничего не прощаем, сами нуждаясь в прощении, как никто другой.