— Хрра!
Твою мать. Он наверно мнит себя Робокопом, выходя на поле против меня. Меч — в смысле палку, обмотанную кожей он выбирал подлиннее. Я же выбирал полегче. В лёгкости моё, нет, не преимущество — спасение. Тяжёлой, даже если она длинная, я не успевал. А вот облегчённой — были шансы, что уйду без травм. Ни разу не получалось, но я знал — шансы были.
— Хрра!
"Свинья", — хотелось ответить, ну или ещё чего заканчивающееся на -я, -а.
Палка прошла мимо. Я разорвал дистанцию суперджампом, это когда, опираясь на больную ногу, я быстро перехожу на здоровую и прыгаю назад, слегка касаясь земли больной, оказываюсь снова на здоровой. Школа Хромого Шаолиня. Вы бы видели кульбит через врага в моём исполнении. Шучу.
Ш-ш-иу, — пропела оглобля этого придурка над головой.
Как там, если слышишь пулю — она не твоя. От следующего удара уйти не удалось. Морду Хырганоса осветила радость. Ему нравилось, когда было больно, разумеется, не ему.
И тут взыграла злоба. Твари зелёные! Уклонившись от очередного удара, я превозмогая боль метнулся к нему с колющим ударом в рёбра. "На, на, на", — я видел его обескураженную обидой морду и яростно бил ликуя. В конце, метелил уже кулаком в голову. Беспамятство наступило внезапно.
Глава 4
— М-м-м.
— О, очнулся, герой.
Голос знакомый. Ба! Клоп! Я открыл глаза. Яма лазарета, в смысле лекарская по-местному. Я уже пару раз просыпался здесь после палок.
— Вонючий, я жив? — память обрисовала последние слайды.
— Да как сказать. Пока — да. Но это ненадолго.
— Я его убил?
— Нет. Ты же ещё жив.
— Ну, да. А чего не убили?
— Так, кормы сказали, что отец зелени не хочет скандал развивать. Это же позор, побил самый слабый раб.
— Ты это, за языком то следи....
— Ну, почти самый слабый.
— Вот, другое дело. Я же всё-таки третий. С конца.
— Я рад, что ты шутишь, только...
— Чего? — голова болела ужасно, и тошнота прямо накатывала, похоже, сотрясение.
— Ну...
— Смертник ты, — раздался незнакомый голос.
Я повернул голову. На соседних нарах лежал здоровенный незнакомый мужик.
— Да он уже знает, — поддержал незнакомца Клоп, совсем не обнадёживая и не щадя моих нежных чувств.
— А ты кто? — спросил я мужика, хотя по отсутствию волос на голове и лице, уже догадывался.
— Это корм, из пришлых, — пояснил Клоп. — Ты уже третий день отдыхаешь. Вчера полсотни новых привели. Их кормы с нашими встретились.
— Кто кого?
— Ваши нас, — ответил мужик. — Но одного я отправил к богам.
— Шикарно. Кого?
— Кривого, — ответил вместо мужика Клоп.
— О-о-о, — я хотел посмеяться, но вырвался только вздох, отдавшийся в рёбра. — Я бы тебе руку пожал, если бы ты не был кормом. Так понимаю, ты тоже праздничный пирог?