Я села в кресло и обхватила голову руками. Пес забрался с лапами на кровать, положив морду на грудь хозяина. Тот погладил пса слабой рукой и улыбнулся.
— Итак, — произнес пациент, — Лекарей ты уже распугала. Теперь можно умирать со спокойной совестью. С тех пор как король запретил магию в Арианоне, болеть здесь стало очень опасно…
— Я вылечу тебя! — твердо сказала я, хотя опыта лечения кого-то кроме себя у меня не было, — Только обещай мне, что будешь делать то, что я скажу! Не забывай, я из другого мира. Там с этим тоже плохо, но не настолько.
Как говорила мне одна моя знакомая, работавшая врачом: «До постановки окончательного диагноза, постарайся снимать симптомы!»
Допустим, это — простуда. Я еще раз подошла и приложила правую руку к его лбу, а левую к своему. Температура примерно тридцать восемь. Пока не смертельно.
— Горло болит? — спросила я, понимая, что открывать рот он явно не будет.
— Немного, — ответил мне мой пациент, поглаживая собаку.
— Насморк есть? В носу щиплет? — поинтересовалась я.
— Нет, — раздался ответ.
Радует! В первый раз у меня такое. Есть деньги, но нет лекарства. Обычно все бывало с точностью да наоборот.
Я снова приложила руку ко лбу пациента. Мне показалось, или температура действительно выросла. Если так пойдет и дальше, то будет еще хуже…
Помнится, когда у меня была простуда, а денег на лекарства совсем не было, я читала в Интернете, о том, что помогает липа или клюква. На клюкву у меня денег не было, а вот липу в пакетике я купила. Помогло…
— Послушайте… — спросила я, — Здесь растут липы?
— Ты хочешь похоронить меня под ними? Романтично! Предпочитаю фамильный склеп, — отозвался демон, едва заметно улыбаясь. Улыбка давалась ему тяжело.
— Да нет же! Мне нужны ее цветы! — ответила я, — Или клюква! Ну, маленькие такие красные кисловатые ягодки!
Пациент усмехнулся и положил руку на голову собаке. Пес заскулил и лизнул ее.
— Так, — ответил больной, — Только вот не надо меня слюнявить… Терпеть это не могу…
Я молча вышла из комнаты и решительным шагом, придерживая платье, отправилась на кухню, уточнив дорогу у какого-то стражника. Кухня представляла собой ужасное зрелище. Все стены были в копоти и жиру. Толстая, потная кухарка, при мне подняла морковь с пола и кинула ее чан с каким-то варевом. Ну, правильно, горячо — сыро не бывает.
— Клюква есть? — поинтересовалась я, чувствуя себя наркоманкой, обращающейся к наркодилеру.
— Ой! Ваше Высочество! Нет, клюквы… Откуда? — испугалась кухарка, бросая в котел щепотку соли и помешивая, — А что Вы хотите клюквы?