Как ни прискорбно это признавать, у продюсера оказались хорошие нервы. Очень может быть, что он говорил своему поющему ковбою о том, что «эта сучка завтра сделает нам лучший пиар, чем все остальные сонные мухи в этом зале, так что стой, терпи и улыбайся, дорогой. Это – шоу-бизнес». Что ж, если так, то он – А – хороший продюсер, а Б – знает, о чем говорит. Ибо именно моя статья обеспечила его группе «Coaction» максимальное количество перепостов в самых разных ресурсах, включая раздел культуры всероссийского портала, который бы при других событиях ни за что и никогда не опубликовал материал с этой третьесортной презентации третьесортной группы. Мои же резкие выпады в сторону предложения и спроса на музыкальном рынке были встречены «на ура» всеми претенциозными изданиями с грифом «культура».
– А ты злая, – скажет завтра Игорь Борисович, отдавая в публикацию мой материал под названием «Музыканты из тренажерок, или Стинг отдыхает». Он прав. Я действительно злая, как и положено быть женщине, страдающей от неразделенной любви.
Это было хорошо – думать о статье и совсем не думать о Страхове. Где-то на уровне подсознания он все же оставался, как заноза, причиняющая терпимую, но постоянную боль, однако с этим можно было жить. С этим я кое-как справлялась, хотя оставался открытым вопрос, что я буду делать дальше – завтра, послезавтра, – когда Страхов мне все же позвонит. «Заячья» мысль укрыться, сменить явки и пароли, выкинуть телефон появилась в моей голове, и я какое-то время смаковала ее, представляя себе, как начну совершенно новую жизнь, и не будет никого – ни Страхова, ни Игоря Борисовича, ни, собственно, Пашки, на которого я не могла даже смотреть спокойно от стыда.
Я покинула клуб, когда возникла серьезная вероятность физической расправы если не со мной, то с моим ноутбуком и диктофоном, на который я записывала пресс-конференцию. Выйдя на просторы шумной ночной Москвы, я вдохнула теплый, наполненный смогом воздух и категорически отмела идею идти домой. Только не сейчас, не тогда, когда мне чуть-чуть полегчало. Я решительно свернула в небольшой переулок, нашла какой-то ресторанчик с заманчивой надписью Wi-Fi на стекле в дверях.
Ресторанчик оказался дорогим, и, чтобы выпить чаю с какой-то плюшкой, мне пришлось расстаться с тысячей рублей, разменяв одну из моих пятитысячных купюр, но зато тут не было так называемой живой музыки, которую люто ненавидят все, кому приходилось работать в городе. Тут было тихо и спокойно, и я могла бесконечно сидеть теперь на диванах и работать над статьей, сладко потягиваясь в теплом сумрачном свете маленьких светильников. Иногда я останавливалась и отводила взгляд с экрана, пестрящего от фотографий разнообразных молодых групп и прошлых статей музыкальных критиков, и принималась рассматривать людей за темно-коричневыми столиками, и даже слушала обрывки их разговоров, улыбалась в ответ на тихий шелестящий смех. Вот так и мы с Ярославом сидели совсем недавно. Четыре дня назад. Уже почти пять.