– Но что ты предлагаешь делать?
– Пока не знаю, – ответил Мику-ра. – В любом случае мы должны лететь туда. Только так узнаем, что нас ждет дальше.
– Кто полетит?
– Я и Моту-ра, скорее всего.
– Ты? Разве после ваших недавних разногласий ты еще помощник Моту-ра?
– Выходит, что так, – Мику-ра неопределенно пожал плечами. – Он часто говорит: «сила посередине качающихся весов». Видимо, он считает, что противоположные мнения делают нас крепче.
– Ты так не считаешь?
– Мне кажется, это все только слова. Даже то, что я считаю или не считаю, здесь не важно.
Некоторое время мы просто молчали и думали каждый о своем. Лично я – о Миа-ку. О том, что с нами происходит. О прошедшей инициации. О той жизни, в которой мы могли бы быть вместе. Вместе до конца. Такие сладкие и приятные мысли уносили куда-то очень далеко от того места, где я был сейчас. Туда, откуда не хотелось возвращаться.
– Так ты нам поможешь? – вдруг спросил Мику-ра.
– Помогу? Чем?
– На Библиотечный остров нам надо на чем-то лететь, – законник улыбнулся одними губами и закрыл глаза рукой от солнца, которое двигалось на закат и теперь светило нам прямо в лицо.
– А… Да, разумеется. Кто еще полетит?
– Бхад-ра, наверное. С ним я уже поговорил.
– Понятно, – кивнул я. – Думаю, это даже хорошо. У меня есть еще одно дело на Библиотечном острове.
– Да? Какое же?
– Хочу поговорить с библиотекарями о Конструкте. Думаю, они смогут ответить на те вопросы, на которые не ответит на Архипелаге никто больше.
– Твоя воля, – пожал плечами Мику-ра. – Только я не понимаю, зачем выяснять, почему это случилось, если это уже случилось? Конструкт упал в Ничто, и этого уже не изменить.
– А ты не думал, что, разгадав этот секрет, мы сможем узнать больше о нас самих? Нашем будущем? Быть может, и о Храме тоже…
– Хочешь быть первооткрывателем тайны, а? – с едва заметной иронией в голосе спросил законник.
– Почему бы и нет.
– Твоя воля, – повторил Мику-ра.
И правда, почему бы и нет.
– Еще одно, – вдруг говорю я, когда настало время прощаться. – Этот Сог-ра…
– Я ему доверяю, – перебил меня законник.
– Ладно, хорошо, – отвечаю. – Как скажешь.
– Эй, Летун, – проскрипело из темноты.
Старик меня явно поджидал.
– Чего тебе? – спросил я, нехотя стряхивая ленивое вечернее самосозерцание ума.
– Я написал новый стих, – объявил мой знакомый.
– Стих? Это что еще?
Старик сверкнул из темноты недовольным взглядом.
– Темное время, – проворчал он.
– Думаю, стих – это все-таки что-то другое, – парировал я.
– Слушай же, что такое стих, – объявил Старик, и начал читать нараспев, зачем-то изменив голос: