— Четыре. Последнее в начале осени.
Ольга подумала, что это последнее письмо наверняка уже получил и прочел лысый кагэбэшник, и губы ее тронула улыбка.
— Одно письмо мне передал в Москве художник Валерий Павлович. Он сказал, что не знает тебя.
— Да-да — я передал его через знакомого моей мамы, он отвез его в Россию.
— А почему ты не написал полностью свою фамилию и имя?
— Мне так посоветовали. Чтобы ваших «красных» не привлекло мое иностранное имя.
— Тебе правильно посоветовали. Знаешь, почему я не получила твое первое письмо?
— Ты его действительно не получила? — обрадованно спросил Мишель.
— По почте — нет. Я получила его уже потом — в КГБ…
— Тебя опять вызывали?! — Лицо Мишеля побледнело. — Из-за меня?
— Не знаю из-за чего. Но, знаешь, там тоже встречаются нормальные люди… — Ольга снова с благодарностью вспомнила лысого кагэбэшника.
— А как же второе мое письмо? — спросил Мишель. — Ты его вообще не получила?
— Почему же, — ответила Ольга. — Одно письмо мне все-таки удалось получить по почте. И, кстати сказать, оно довольно странное.
— В каком смысле? — недоуменно вскинул брови Мишель.
— Когда я прочитала его, то подумала, что ты опять накурился «травки». Или на тебя что-то нашло.
— Но почему?
— Просто два другие письма были совсем не такие. А это… словно писал другой человек. И написано оно было на компьютере.
— На компьютере?! — Мишель едва не выпустил из рук руль. — Но я не писал тебе писем на компьютере.
— А кто же тогда мог его написать? — растерянно спросила Ольга.
Некоторое время Мишель угрюмо молчал. А затем сказал:
— Кажется, я знаю, кто мог это сделать.
Ольгу вдруг осенила догадка.
— Его написала Клер?
— Откуда ты знаешь? — вскинул глаза Мишель.
— Слишком уж часто в нем упоминалось ее имя.
Мишель покачал головой.
— Невероятно… Значит, эта чертовка залезла в мою сумку, прочитала письмо и подменила его на другое. Вот это да! Этакая злодейка из бульварного романа… Да, лучше держаться от нее подальше. Хотя скоро вопрос отпадет сам собой, — кажется, родители отправляют ее учиться в Америку. Туда ей и дорога.
Ольга заметила, что они уже долго едут мимо каких-то маленьких городишек, а к Парижу не приближаются.
— А куда мы все-таки едем? — спросила она.
— Это секрет, — загадочно ответил Мишель и свернул на очередную эстакаду.
— Тот самый сюрприз, о котором ты писал в письме?
Мишель молча кивнул.
Дорога пролегала по возвышению, а по обеим сторонам, в низинах, ярко алели подсвеченные солнцем осенние виноградники. Ольге на память невольно пришла известная картина Ван Гога. Они проехали еще немного, и вдруг дорога нырнула в густой тенистый лес, тоже окрашенный в золотистые и багряные цвета осени.