*****
Каждому знакомо чувство, когда открываешь глаза и еще несколько секунд пытаешься вспомнить, где же ты находишься. Обычно, оно и правда длится лишь пару мгновений, а потом осознаешь, что над головой знакомый балдахин, или в окне все тот же вид, что и последние годы твоей жизни. Так бывает обычно.
Саша открыла глаза, в голове пульсировала боль, во рту пересохло, язык, будто пристал к небу. Так чувствуешь себя после неплохой гулянки. С огромным количеством алкоголя, а то и чего-то покрепче.
Когда взгляд, наконец-то, сфокусировался на окружающей ее обстановке, подозрения о вчерашних событиях возросли в разы. Это не ее комната, и даже не комната в гостинице... Париж... Черт, что же они вчера делали с Алисой, что так ужасно трещит голова?
Алиса! Саша резко повернулась, ожидая увидеть подругу тут же, на второй половине кровати, мирно пускающей слюни в подушку, но там было пусто. Зато у двери, облокотившись о косяк, стоял мужчина. Все тот же...
Воспоминания вчерашнего дня вдруг вернулись разом. Они с Алисой были в Лувре, потом, решив, что пора бы отдохнуть, отправились в одно из многочисленных кафе, заказали царский обед, она отправилась в уборную. Вышла, столкнулась с этим мужчиной, а потом... А потом темнота.
"- Александра? Не спешите. Не волнуйтесь, о вашей подруге мы позаботимся."
- Где Алиса? - это прозвучало не так, как Саша планировала, без угрозы в голосе, охрипшем ото сна, да еще и дрогнувшем. - Где я?
- Вы в гостях, Александра Константиновна, - "нефранцуз" оттолкнулся от стенки, сделал шаг в направлении кровати.
В тот же миг, Саша подскочила. Ее ведь предупреждали, отец предупреждал, что стоит быть осторожной, и отправлял-то ее подальше от дома лишь потому, что знал - так и будет. Черт.
- Где я? Кто вы? Где мои вещи? - девушка выставила вперед руку, предупреждая нежеланного собеседника двигаться в ее сторону, иначе... Иначе она выпрыгнет из окна, что угодно, сейчас в висках било лишь понимание опасности и нежелание признавать очевидное - ее выкрали.
- Вам скоро вернут ваши вещи, не переживайте. Вы, как я уже сказал, в гостях, - такой спокойный, будто истинный французский аристократ восемнадцатого века, или английский. Не важно. Боже, о каких глупостях начинаешь думать, когда оказываешься в подобной ситуации!
- В гостях? Кто вы? - осознав, что мужчина не собирается подходить ближе, Саша опустила руки, пристально посмотрела на собеседника.
Мужчина, лет тридцати, типичной славянской внешности, ничем не примечательное лицо, миловидное, каких сотни, серые глаза, пепельного цвета волосы, рост, чуть выше среднего, да и говорит он никак не на французском, во всяком случае, те несколько слов, сказанных ним, давали возможность понять, что русский для него родной. Раньше, Саша его не видела, если не считать кафе. А даже если видела - не запомнила бы.