— Ты же сам носишься со скоростью света! — сопротивляется Юля.
— То я, я из любой аварии выскочу целёхоньким, — усмехается он. — Я с машиной слит. Как ты знаешь, вожу с тринадцати лет.
— Я тоже с тринадцати, — говорит Бажен. — Но ты, брат, не зарекайся. Уж как я вожу, а в аварию однажды попал!
— Когда это? — всполошилась мама, словно сейчас Бажену грозит опасность. — Как же это я ничего не знала?! Почему никто не сказал мне?
— Жив же он, мама!
— Мы ехали с отцом. Навстречу грузовик. Издалека мы увидели, что водитель пьян. Он нёсся по нашей полосе, прямо навстречу, лоб в лоб. Мы вильнули в сторону, и он вильнул, мы — в другую, и он — в другую, словно мы для него цель, к которой он стремится. Это была самая настоящая игра в кошки-мышки!
— Кажется, припоминаю. Это когда отец позвонил и сказал, что вы заночуете в городе?
— Ну да. Мы и заночевали в городе, в больнице. Я без сознания, у меня — сотрясение мозга, у отца — рука сломана. Хорошо ещё, отец сумел вести машину одной рукой — до больницы добрались. Я к тому, что не всегда можно проконтролировать ситуацию.
— Я помню, вы отсутствовали тогда неделю. А рука заживала ещё месяц.
— Слава богу, жив он, мама! — повторила Юля. — И хорошо, что молчун перестал быть молчуном, теперь всё будем знать о нём, правда, братик?
— Смотря что, — усмехнулся Бажен.
Мама и брат — за спиной. И она везёт их. В самом фантастическом сне молдавской жизни такое не приснилось бы. Спиной Юля чувствует мамину скованность. Мама боится за неё. После рассказа Бажена — ещё больше. Вообще мама не любит машину, предпочитает ходить пешком. Но пешком до Муранова и за день не дойдёшь, а с машиной — сел в неё у дома и вышел из неё у ворот Муранова через полтора часа.
— Не бойся, мама, Аркаша научил меня хорошо, я осторожно… — Она летит по шоссе, и Аркадий больше не говорит ей «медленнее». Ей кажется, у неё крылья свистят, она властна над расстоянием и временем.
Бажен и мама — сзади, муж — рядом, ребёнок — в чреве. Семья.
Люди прошлого живут в этом доме: дамы — в мудрёных туалетах, с мудрёными причёсками, полдня надо потратить на такие сооружения; мужчины — с длинными волосами, в странной одежде. Только все они не ходят по паркетным половицам, а — заселили стены и следят за каждым шагом людей сегодняшних. С какой точки комнаты ни взглянешь на них, они смотрят на тебя. И сцепляешься с ними взглядом — не разнять.
Экскурсовод, худая женщина без возраста, читает стихи, закрыв глаза, как Давид Мироныч:
Есть некий час в ночи, всемирного молчанья,
И в оный час явлений и чудес