Это был настоящий ад. В последнем письме указывалось число, время и место, куда я должен был придти и прочитать "свой" гениальный рассказ. Торжественный вечер. До него оставался целый месяц, и то ожидание, те догадки, которые я строил в течение этого времени, убивали каждый мой день. Мне казалось, что жюри в курсе моего плагиаторства, и на этом вечере они сорвут с меня мою маску - постоянно казалось. Информацию о настоящем авторе я собирал по крупицам, с каждым разом убеждаясь, что он силен, известен и безжалостен к таким, как я.
Дошло до того, что он стал мерещиться мне в каждом человеке, проходящем мимо.
Вглядываться в каждое лицо, проплывающее перед вами и пытаться хоть как-то сопоставить его с образом гения - занятие для психов. "Тихо шифером шурша, едет крыша неспеша". Так оно и было.
Однажды утром я проснулся и понял, что сегодня - именно тот день, когда пора идти на бой. Или пан, или пропал. Все или ничего. Тщательно приведя себя в порядок, напялив парадный костюм и придав лицу умное выражение, скрепя руку и сердце, я пришел на этот торжественный вечер. У меня хватило наглости и самообладания прочитать чужой рассказ, причем сделать это так, чтобы зал смеялся. Читал с остервенением панфиловца. Также у меня хватило мозгов деликатно отказаться от публикации этого рассказа, и делать это каждый раз, когда меня упрашивали его опубликовать. Может быть, кое-кто уже догадывался, что я за птица - но вместе с тем люди точно так же деликатно молчали, как и я строил из себя не бог весть кого. Hесмотря ни на что, мне дали денег. Hикогда не думал, что победа может быть настолько тошнотворной, как эта.
И теперь, когда отгремел последний страх, мне кажется, что я достиг финала:
своего собственного финала. За ним - молчаливое сумасшествие или прямой текст.
Что лучше: с умным видом отнекиваться, прикрываясь фиговым листом или с достоинством снять штаны, приняв удар на себя?