— Вот здорово, — сказал Лёшка, — сейчас, наверное, концерт будет. Давай посмотрим.
— Давай, — охотно согласился я.
— Ты занимай места На скамейке, а я, пока концерт не начался, за мороженым сбегаю, — сказал Лёшка и помчался к киоску, где выстроилась небольшая очередь. Тем временем лавочки перед сценой постепенно заполнялись гуляющими людьми. Становилось шумно, слышались смех и возгласы. На сцену вышел дирижёр в чёрном фраке и что-то стал говорить музыкантам. Мне стало любопытно, о чём они говорят, и я, положив на скамейку бейсболку, чтобы было понятно, что места заняты, подошёл поближе.
— А где же трубач? — вдруг спросил дирижёр и стал оглядываться. Но, не увидев кого нужно, спросил меня: — Ты трубача случайно не видел?
— Видел, — говорю.
— Где?
А он за мороженым побежал. За каким мороженым? За пломбиром. В вафельном стаканчике. Он что, с ума сошёл?
Было видно, что дирижёр рассердился не на шутку. И я предпочёл отмолчаться, гадая тем временем, откуда дирижёр знает Лёшку. Вдруг вижу, Лёшка несётся, в обеих руках по мороженому держит.
— Ой, — говорю дирижёру, — вон он бежит.
— Где? Где? — завертел головой тот.
— Да вон же.
Тут Лёшка подбежал ко мне и говорит:
— На тебе пломбир.
— Спасибо.
— Лопай на здоровье. Не началось ещё? — кивнул на сцену.
— Нет, — отвечаю, — тебя ждут.
— Ага, так я и поверил, — засмеялся Лёшка, думая, что я шучу. — Зачем это?
— Откуда я знаю? — пожал я плечами и показал на дирижёра: — Спроси у него.
Лёшка подошёл к дирижёру и спросил:
— Вы зачем меня искали?
Дирижёр взглянул на него мельком и говорит:
— Никто тебя не искал, мальчик.
А я говорю:
— Как же не искали? Вы Трубача спрашивали? Вот он!
Дирижёр уставился на Лёшку и недоверчиво так спрашивает:
— Ты что, на трубе умеешь играть?
— Нет. С чего вы взяли?
— Да я-то ничего не брал, — разозлился дирижёр. — Это твой друг мне голову морочит.
— Вы Трубача искали? — преспокойненько спрашиваю я.
— Искал, — раздражённо ответил дирижёр.
— Ну так вот, он пришёл, — показываю на Лёшку.
— Но он говорит, что не умеет играть на трубе.
— Не умеет.
Дирижёр тупо уставился на меня, а потом пригрозил:
— Идите, мальчики, отсюда подобру-поздорову, пока я ваши фамилии не записал и не позвонил в милицию.
— Ну и звоните. Нам бояться нечего, мы не хулиганы какие-нибудь, — храбро сказал я. — Моя фамилия Клюшкин. А его — Трубач.
Тут дирижёр как расхохотался, аж вдвое сложился.
— Трубач, — еле выговаривает и снова хохочет.
— Смешинка в рот попала, — со снисходительностью старого доктора объясняет Лёшка.
— Так это твоя фамилия? — сквозь смех спрашивает дирижёр.