На обмякших ногах я пошёл туда, к ней… Подошёл… Да… Она, Кира… Та же самая, из юности, из восьмых наших классов… На меня ноль внимания…
Коленки поджала, положила на них ладошки и склонила голову. Грустно ей…
Ну, всё… Приехали…
Я медленно опустился, присел, потом и совсем сел рядом с Кирой. На наше с ней полотенце. Полосы на нём голубые…
– Эй, дед!
Я не сразу понял, что это ко мне.
– Гражданин, встаньте, пожалуйста! Выйдите, пожалуйста, из кадра!..
Я огляделся по сторонам. Кому говорят? Где этот гражданин?
Ко мне подбежал молодой человек в пиджачке, с галстуком: – Выйдите, пожалуйста, из кадра, мы тут работаем!.. Давайте я вам помогу!.. И он осторожно, но сильно схватил меня под руку, помог встать и вывел меня из круга света в сторону.
Кира сидела на полотенце. Вокруг неё были расставлены светильники, отражатели. За ней был фон с изображением серпа и молота, всякие совковые надписи: «ГОСТ», «Народ и партия едины!», голубая этикетка из-под сгущённого молока. Над всем этим сверху большими буквами: «РЕТРО».
Напротив собралась целая группа людей, которые, видимо, всё это организовали.
Обычное дело – снималась очередная реклама.
Конечно – модное сейчас «ретро». При Советском Союзе было много всего одинакового: костюмы, купальники, полотенца. А многие девчонки тогда, в конце 60-х, носили причёски, как у Мирей Матье…
У меня как бы отлегло… Всё нормально. Я с ума не сошёл. Нормальный ещё дед! Мы ещё повоюем!
И колени, кажется, пришли в своё нормальное состояние. Поскрипывают слегка, но ходить можно вполне.
Я и пошёл. И должно было бы у меня возникнуть чувство какого-то облегчения. Но его не случилось. Почему-то мне стало жаль, что встреча с Кирой не оказалась настоящей.
Хотя, как и тогда, сорок с лишним лет назад, я ничего бы не смог ей сказать…
Да. Странная история. Но всё разъяснилось.
И как во всяком хорошем фокусе – никаких чудес.
Никаких…
Но… кто тогда в этом сияющем предновогоднем универмаге сказал мне «Саша!..»?…
Кто голосом, запрятанным в самые глубокие тайники моего подсознания, окликнул меня, позвал?…
31.12.2013
Пара слов о Рафике Бездовиче
У меня, конечно, были мужчины, уж можете поверить на слово, но этот был сущий дьявол. У меня были мужчины и до, и после. И между. Но ни один из них не мог сравниться с ним. Тысячу раз я хотела указать ему на дверь – зачем мне эти хлопоты: он беден, а я одинокая женщина, мне нужно устраивать свою жизнь – но язык застревал в горле, и я вместо того вешалась к нему на шею. Тысячу. Десять тысяч раз, когда хотела указать ему на дверь.
Где я его встретила? Откуда он взялся на мою голову? Боже, вы интересные люди! Откуда берутся мужчины у одинокой женщины? Из семьи, из автобуса, из канавы, наконец, но – находятся, вьются, липнут. Нужно быть только внимательной и не упустить своего счастья. Я тысячу раз была внимательной и потому знаю, откуда берутся мужчины. Два, четыре, восемь, шестнадцать – очень скоро я поняла, что все они негодяи и прохвосты. Кроме, конечно, этого дьявола, который был Прохвостом с большой буквы, но я… его любила.