* * *
…И тут мне позвонила бабушка. Я ответил:
– Привет, ба!
– Натик? – спросила бабушка громогласно. – Как вы там, живы?
Зайцев хрюкнул. Слышал. О нет, нет! Я кивал бабушке, а сам думал: Заяц, ты же не станешь, ты же никому!!! Потом не выдержал и нажал отбой, вроде как связь прервалась.
И молчу. И Заяц молчит, улыбается себе.
– Чего вот ты ржёшь!
– Ничего. Да ты не бойся, я никому. Меня тоже, знаешь…
– Что – тоже?
– Ещё похуже. Угадаешь, нет?
Я пожал плечами: куда уж хуже.
– Котик! На весь двор, представляешь: Котик, ты не замёрз? Это не в детстве, это вот сейчас!
Да-а-а. Наши бабушки – сила, конечно. Сила любви. Сейчас провожу этого Котика Зайцева и перезвоню ей.
* * *
Раскопали, расковыряли мой асфальт, и где мне теперь ехать?!. Обходить с самокатом по деревянным мосткам так неудобно, толкаться в толпе. И я еду другим путём. Он дольше, но зато!
Слежу за бордюрами и трещинами – дорога вроде хорошая, но незнакомая. Лечу. Ура! Асфальт отличный, скорость моя сравнима со скоростью самолёта на взлётной полосе. Кажется, ничего не стоит толкнуться посильнее и полететь; только бы скорость ещё набрать.
И тут я вижу дом.
Их пять домов, одинаковых, типовых. У нас в районе полно таких. Но один из них выкрашен в какой-то необыкновенный цвет. Вроде бы фисташковый, но немного светлее.
Вот дом необычного цвета,
Живёт в нём Синявина Света.
Фу, какая гадость вышла. При чём тут Света? Она… Ну, неумная просто. Ничего больше про неё не буду говорить, я же не злой.
Синявина Света,
Артистка балета…
Бред какой-то. Света и балет – это примерно как я и культуризм.
И тут я даже остановился. От какого-то холода. Я вдруг понял, что слова уводят меня не туда. Рифма. Она не всегда права, а иногда – просто врёт, как со Светой этой.
Мне хочется вычеркнуть эти строчки из головы, выкинуть, они путаются, мешают мне, как нелепое граффити на стене этого дома.
Вот дом необычного цвета,
Живет в нём Синявина Света,
Артистка балета,
Невеста поэта…
Меня сейчас стошнит. Вывернет по-настоящему. Есенин нашёлся. Придурок. Бездарность. А я-то думал, со мной… что-то такое разговаривает. Ну, не небо. А какой-то другой мир. А он подсунул мне огрызок от яблока под колесо. Чуть не загремел я из-за него.
…Но цвет дома всё равно фантастический. Он же не виноват, что у меня такое в башке.
– Сиди, пока я не вернусь!
Закрывает дверь и уходит. Абрамов. Не просто закрывает, а запирает. На ключ. Два оборота: щёлк, щёлк. Чего я такого сделал?!.
Абрамов Е. П. Самый нечеловеческий учитель в школе. Другие, там, замечание в дневник. Или просто наорут. Но этот – что, вообще? На ключ! Это же лишение свободы! Разве я заслуживаю?!. Я что, преступник? Какое право он имеет…