Сегодня было холодно, но первый день без дождя. Я шёл по лесу следом за Петром, не понимая, как в такой собачий холод дал уговорить себя пойти порыбачить. И запах «Красной Москвы» будто преследовал.
Я вспомнил, как мать не любила его, видимо, мне по наследству передалось отвращение.
Петро не умолкал ни на минуту. Мне с трудом удалось вклиниться с вопросом в его монолог:
– Откуда дорога здесь? Да ещё такая добротная? От военных, что ли, осталась?
– А, эта? Да историк у нас был, учитель. Он рассказывал, что от скифов осталось, а старики говорят, что чудь в этих местах жила, их рук дело. И я обратил внимание – начинается из ниоткуда. Вот ты заметил, когда мы на неё ступили? То-то, и я не заметил. И никогда не замечал – вроде идёшь, тропинка, лес – и вдруг ширь метра четыре и покрытие странное. И кончается так же – просто пропадает из-под ног. Но мы привыкли, не обращаем внимания. А тут березняк больше всё. Поляны большие. Покосы там знатные были. Да и сейчас есть. Военные нам всегда разрешали косить. Вроде и зона там, и колючка стоит, а поляны тянутся почти до самой вершины. Да вон она, чёрная горка-то – мы к ней с другой стороны подходим. Так сказать, с чёрного хода. Вон, видишь, тропка?
Я кивнул, с интересом рассматривая гору. Здесь она была гораздо веселее, чем виделась от ограды военного городка. Склон более пологий, покрытый цветущим разнотравьем; густо жужжали пчёлы, радуясь первому солнечному дню. Ничего необычного, ничего зловещего, только дальше, у самой вершины невысокой горки, торчал чёрный частокол пихт.
– А мы к озеру идём. Кривая Пучина называется. Не поверишь – дна нет! Бездонное. С виду небольшое озерцо, вода чистая, прозрачная – рыбу видать. С того места, куда идём – песочек на дне, а дальше – неожиданно дно из-под ног уходит и всё. Сколько там метров глубины – неизвестно.
– А что ж не измерил? Или приборов нет?
– Нет, – серьёзно ответил Петро. – Тут военные пытались – эхолотом, да ничего не вышло. Старики рассказывают, что будто ход там какой-то. Древний. Но сказки всё это.
– Да откуда этот запах? – я был готов закричать. Неоткуда было взяться в лесу, в начале лета аромату «Красной Москвы»!
– Тебе кажется. Может, ты опять того? Ты сядь, отдохни. Я пока палатку поставлю. А тебя как отпустит, костерок разожги. Если хочешь, я водки взял, хлебни.
– Спасибо, мне хватило. Я эту дрянь под расстрелом больше в рот не возьму.
– Даже самогонку Балашихи? – хохотнул Петро.
– А её – тем более и тебе не советую. Кстати, зачем палатку тащил? Всё равно к вечеру домой.
– Кто его знает, ливень хлестанёт – мало не покажется. Лето-то вон какое! Старики не помнят таких холодов. Говорят, в пятьдесят третьем году такой холод стоял. Не надо помогать, ты лучше отдохни, – и Петро с сочувствием глянул на меня – наверное, так же он будет смотреть на бездомную собаку, в репьях и перьях.