— Была она у тебя? — устало и грубо спросил Замятин, снова сунув колдуну под нос фотографию Лис.
— Была, — просипел тот, все еще сидя на полу и потирая шею.
— Когда?
— Вчера.
— Где она сейчас?
— Помилуйте, да откуда же я знаю?
— Я тебя сейчас снова портить начну, упырь! Не выводи меня!
— Но я понятия не имею, где она сейчас! — с отчаянием воззрившись на майора, выдал опрашиваемый. Замятин молчал, и чувствовалось в этом молчании что-то нехорошее. — Погодите, но я знаю, с кем она уходила!
— Ну, резче! — рявкнул Иван Андреевич.
— С одним из наших учеников.
— Имя, адрес!
— Адреса его я не знаю. У нас его называли Елизар. Имя, подождите, имя… Он давал мне читать свои стихи, их он, кажется, подписывал собственным именем. Анатолий… Анатолий… Не помню я! — он чуть не заплакал от досады.
— Номер его телефона знаешь?
— Да! У меня записан его мобильный.
Майор уже звонил на Петровку, приложив к уху мобильный. Колдун протянул ему свой аппарат, на дисплее которого высвечивался номер Елизара-Анатолия.
Замятин продиктовал в трубку цифры.
— Анатолий Марков. Адрес? Понял, спасибо.
Замятин бросился к двери, командуя на ходу:
— Сусликов и два бойца из группы захвата остаются здесь, остальные за мной. Пакуй их всех, Володя! — Замятин кивнул в сторону кучки магов.
— Но…
— Пакуй, я сказал! Под мою ответственность!
Через сорок минут большой палец левой руки Замятина до упора вдавил кнопку звонка квартиры, в которой был прописан Анатолий Марков — двадцатидвухлетний безработный, проживающий с матерью на пятом километре к востоку от МКАД. Отчислен с третьего курса факультета психологии одного из московских вузов, от службы в армии освобожден по причине психического расстройства, состоит на учете в психдиспансере.
Дверь открыла тучная женщина неопределенного возраста, с пышными каштановыми волосами в короткой стрижке, в опрятном кухонном фартуке — белом с синими горошинами. В руках она держала деревянную лопатку, на краешке которой запекся коричневый мясной сок. Из квартиры явственно доносился запах котлет.
— Анатолий Марков здесь проживает? — скороговоркой выдал Замятин, махнув перед лицом женщины красной корочкой.
— Здесь… Проживает… — растерянно ответила она и сделала шаг в глубь квартиры.
— Где он?
— В га-ра-же… — проговорила хозяйка, словно в замедленном видео, по-прежнему не понимая, что происходит. Из-за спины майора на нее смотрели глаза в прорезях черных масок, маячил серый камуфляж.
— Где гараж?
Женщина выронила лопатку, закрыла лицо руками и тихо заплакала.
Недолгого штурма квадратных зеленых дверей хватило, чтобы внутри заскрежетал металл. Стальной прут, вставленный с обратной стороны в замочные ушки, погнулся и со звоном упал на пол — двери разлетелись в стороны. Из гаража пахнуло мазутом, дымом, мочой. Замятин прищурился, вглядываясь в мутный полумрак. Бойцы уже вязали брошенного ничком на пол парнишку, худого, но жилистого, в синих трениках, с обнаженным торсом. Толик крутил взлохмаченной головой, пытаясь понять, что происходит. Замятин мельком увидел его растерянный, испуганный взгляд, потом рука бойца тяжело опустилась на затылок задержанного.