Когда Александр пришел в себя, то узнал голос врача, немолодого уже паркианина:
— …плюс к множественным ушибам мягких тканей трещина на ноге, сломана переносица и хорошее сотрясение мозга… Да… Хорошо, сэр… Сделаю.
Александр не подал виду, что он в сознании — тем более что сделать это труда не составляло. Врач обратился к сестре:
— Элла, никого не пускать к нему. У Морозова сотрясение, а его мозги дороже наших с вами жизней, так сказал Мадрат. Комендант грозился если не пустить нас живьем в конвертер, то лишить годовой зарплаты, как минимум. Орал, как полоумный, будто это мы виноваты в морозовских травмах.
— Жалко парнишку, такой симпатяга, — послышался мелодичный голос медсестры.
— Вот и сделай ему инъекцию снотворного, быстрее выздоровеет. Да, и возьми еще что-нибудь укрепляющее из спецпакета. Если понадобится — закажи спецфлаером реаниматор из центрального поста.
Александр хотел сказать, что реаниматор имеется в лаборатории, но в этот момент почувствовал на руке холод дезинфицирующей жидкости, затем раздалось повторное шипение. Проваливаясь в сон, Александр подумал, что предпочел бы услышать фразу медсестры из других уст. Ему снилась Ирина на фоне бесконечной черноты космоса.
В это время полковник Мадрат рвал и метал. Проклятый придурок, этот Борромир! Он же велел ему проучить Морозова, а не убивать его. Теперь капитан в отставке выйдет из санчасти и скажет, что ничего не помнит. Разумеется, существовали способы проверки, но они влекли за собой опасность нарушения психики, а в данном случае рисковать нельзя. Но нет, Мадрат волнуется напрасно — Морозов тот еще орешек! Он выдержал шесть минут смертельного боя с кардсменом и убил его. Такой не забудет! Сам Мадрат не испытывал уверенности, что сможет выдержать подобную схватку. Он позвонил главному врачу, вновь постращал его и принялся за дальнейшую разработку своего хитроумного плана.
Александр валялся в лазарете уже восьмой день и благодаря трем килограммам стимуляторов (никак не меньше, судя по частоте их приема) чувствовал себя вполне нормально. Вчера сюда положили еще одного больного, известного всему посту под кличкой Дед. Настоящего имени его никто не знал, да и знать не хотел, а сам он про это никогда не рассказывал. На Корфу не принято расспрашивать о прошлой жизни — если сам не расскажешь, то с расспросами не пристанут. Охране все и без того известно, а заключенным это ни к чему.
Деду уже было за семьдесят лет, причем сорок из них, поговаривали, он провел на Корфу. Это был сухой, сморщенный человечек, согнутый годами и тюрьмой. Сейчас старик лежал с закрытыми глазами, хриплое дыхание вырывалось из него, словно из компрессора, который готов вот-вот сломаться. Вдруг он открыл глаза и, приподнявшись на подушке, с явным трудом оглянулся. Затем голова его бессильно упала обратно, и с губ сорвался стон. Александр встал с кровати, подошел к Деду и, взглянув на желто-восковую кожу лица и посеревшие губы, предложил: