О чем я размышляю непроглядными темными ночами, знают только эти стены. За моими плечами не такой уж и маленький кусок жизни, молодость в прошлом, как и надежды, чаяния и мечты. Одиночество обвивает меня, как змей-искуситель, шепчет, обдавая холодом на ухо: «Ты прожил жизнь, впереди ничего нет».
Она стала приходить ко мне снова год назад, впервые за столько лет.
Я полудреме видел, как она садится на край моей кровати. За эти годы, наверное, ничуть не изменившись, мертвая Анна смотрела на меня и все так же молчала. Все то же детское платьице с рисунком из ромашек, длинные светлые волосы, рассыпанные по плечам, худенькие ножки и ручки.
Иногда мне хотелось крикнуть ей: «Пошла вон!» и запустить в нее подушкой. Но я не смел.
Анна мое наваждение. Игра воспаленного мозга. Вот так съезжают с катушек.
Ночь за ночью.
Передо мной на столе лежала моя парка, под ней «глок». Удобная рукоять пистолета привычно улеглась в ладонь. Я вытащил обойму и оттянул затвор на себя, проверил, есть ли патрон в стволе.
Будучи еще мальчишкой, я любил смотреть, как чистит свою «беретту» мой отец. Он был полицейским, дослужился, как и я, до старшего инспектора, был гордостью своего участка в Бристоле, потом его пышно и с почестями отправили на пенсию.
Отец умер восемь лет назад в хосписе, здесь в Кардиффе. Его пришлось перевезти из Бристоля сюда, когда у него обнаружили болезнь Альцгеймера. Там не кому было присматривать за ним, моя мать давно умерла. И это было даже к лучшему. Она хотя бы не увидела, как ее любимый муж из сильного волевого мужчины превратился за пару лет в старую развалину. В последний год жизни он не узнавал даже меня.
Мой брак трещал по швам, и я навещал отца по возможности каждую субботу, сидел у его кровати несколько часов кряду. Он лежал, глядя бездумно перед собой, высохшие серые худые пальцы похожие на птичьи лапки сжимали одеяло на груди. Когда-то его руки с ловкостью разбирали «беретту», теперь они даже ложку удержать не могли.
Первое время я всегда рассказывал ему о своей работе, о семье, пытался, как-то его растормошить, но потом понял – моего отца уже нет, осталась просто внешняя оболочка. Но я все равно приезжал к нему, не из чувства приличия или сыновьева долга. Сидя подле него на неудобном жестком пластиковом стуле и вдыхая тлен когда-то сильного тела, я уже знал, что ждет меня в скором будущем и как мне придется окончить свои дни.
Ощущение катящейся под уклон жизни не покидало меня уже давно. Такими же бессонными ночами, как эта, я брал в руки свой «глок» и прикидывал как лучше: в висок или, сунув дуло в рот, чтобы можно было напоследок ощутить на языке жгучий и горький вкус металла и пластика.