– Где этот Петров, дьявол тебя возьми?
– Тут я, – услышал он жаркий шепот, – тише…
У дома уже стояли две оседланные лошади. Широкоплечий приторачивал к одной из них странный груз – что-то длинное, завернутое… наверное, в мешковину.
– Вот он! – прошелестел одними губами Петров.
Родион ни за что бы не узнал в тучном и, казалось, одышливом человеке светского щеголя Шамбера. На нем был давешний костюм, видно, кафтан и порты могли растягиваться до любых размеров, кожаный фартук стоял торчком на толстом животе. Блеснула стекляшка на круглой шамберовой шляпе – брошка на банте. Шамбер проверил упряжь и опять вошел в дом.
– Ждут полной темноты, потом двинут, – прошептал Петров. – Хотел бы я знать куда…
– В преисподнюю… Только дорогу туда я не знаю.
– Помолчи! – прошипел Петров.
Полчаса прошло или час, понять было трудно. Из дома вышло двое. Могильщик не пошел провожать своих гостей.
– Все, тронулись, – шепнул Петров в ухо Родиону, на долю секунды упредив легкое движение, с которым Шамбер вскинул свое «тучное» тело в седло. – Погоди, не торопись, – командовал Петров, – дай они в лес войдут. А мы следом, тихонечко.
Шамбер сразу взял рысью. Не потерять бы его в этой темноте! Слышно было, как французы миновали мостик. Люберов с Петровым нагнали их у пасеки, на открытом пространстве опять пришлось придержать лошадей.
Все произошло на круглой, как монета, поляне с разросшейся по центру лещиной. Из-за этого гигантского куста и выскочили всадники. Сколько их было, сразу не разберешь, но никак не меньше пяти.
– Назад! – скомандовал Петров и, не удержавшись, добавил пару крепких выражений.
Луна выглянула из небесной хмари, но это не помогло разглядеть подробности схватки – короткой и жестокой. Лязг оружия, вертящиеся кони. Битва шла в полном молчании, но тяжелое дыхание дерущихся долетало даже до сосен, за которыми укрылись Родион и Петров. Вот уже первый раненый, а может, убитый повалился на землю, кто-то спешился сам, другого, кажется Шамбера, силой стащили с лошади. Нет, не Шамбера, это он сам вцепился в кого-то мертвой хваткой. И опять лязг шпаг и сабель, предсмертные хрипы, ругань и ни одного выстрела.
Круглая шляпа, сорванная с головы и отброшенная, мягко спланировала на землю, мертвым глазом блеснуло стекло брошки. Надо отдать справедливость Шамберу, шпага его работала с бешеной скоростью. Потом чья-то очень белая рука, наверное, в перчатке, потому что не может быть у живой плоти такой яркий белый цвет, взметнулась вверх. Нож, конечно, нож, оружие убийцы. Фигура Шамбера сложилась пополам, и он, словно нехотя, упал на землю.