Леон Каридес хорошо знал, что такое скорбь.
Он вспоминал об этом, сидя на полу спальни, у стены, и глядя в темноту. Чувство было старым знакомым. Зияющая пустота, которую ничем не заполнить.
Он пытался, годами. Алкоголем. Сексом. Работой.
Но сейчас он был трезв, не хотел никаких женщин, кроме той, которая от него ушла, и оставалось только отдаться на волю скорби. Это было непривычно.
Нетрудно было догадаться, почему он столько лет избегал этого чувства. Слишком больно. Теперь ему приходилось заглянуть себе в душу, в самые темные уголки, и признать свои недостатки.
Конечно, он сумел выбраться из нищеты, забраться в высшие эшелоны бизнеса. Но в итоге его жизнь оказалась пуста. Зачем это все? Зачем ему деньги, если на них не купишь душу? Не откупишься от страха?
Он боялся так сильно, что отказался от собственного ребенка.
Резко поднявшись и не обращая внимания на головокружение от притока крови, он распахнул дверь спальни и медленно двинулся по коридору. Чем ближе была комната его дочери, тем сильнее его сковывал ледяной страх.
Когда он входил в комнату, страх и любовь в равной мере сплетались в его сердце. Легко опустив ладонь на спинку малышки, он медленно и протяжно выдохнул в облегчении, почувствовав тепло под рукой. Почувствовав, как бьется маленькое сердечко, как раскрывается грудная клетка с каждым вздохом.
Каждый раз, чувствуя, что она жива, он готов был расплакаться.
Внезапно на него обрушился поток образов. Но это были не воспоминания. Это были картины будущего. Как Изабелла вырастет. Как научится ходить, пойдет в школу, на свидания. Сядет за руль. Поступит в университет.
И Леон не сможет ее защитить. Не освободится от страха, сжимающего грудь. Она слишком драгоценна, а мир вокруг слишком опасен…
Любовь всегда так тяжела.
Леон поднял на руки спящую дочку, бережно укачал у груди. Она издала негромкий звук и прижалась еще сильнее. Придерживая ладонью головку, он наслаждался мягкостью, сладким детским запахом. Он не ожидал, что чудо новой жизни вернется к нему. Не хотел этого.
Но в этот момент… в этот момент он подумал, что, возможно, оно того стоит.
Леон присел в качающееся кресло. Раньше он так не делал с Изабеллой. Только со своим сыном много лет назад. Сидел и укачивал его, пел ему песни, наверняка неподходящие для ребенка, но колыбельных он не знал. Ему было семнадцать лет.
С легкой улыбкой на губах он принялся укачивать Изабеллу.