Мне 14 лет. Я в туалете. Я закончила рисовать свой очередной комикс и во мне бушуют непонятные глобальные в величине своей эмоции. Они как торнадо, гигантские тучи с пылью и вывернутыми конструкциями. Черная воронка страстей внутри молодого организма. У меня великая вопиющая депрессия. Прощаться с тем, чем жил не один месяц, достаточно сложно, это словно маленькая смерть. И мне больно.
В моих руках лезвие: старое, местами ржавое искривленное лезвие. За дверями я слышу голоса. Голоса повседневной нормальной жизни. Только что мама зашла в ванную комнату, вышла, мимо прошел отец, бабушка задала какой-то вопрос матери, и та ей не выходя с дальней комнаты, что-то ответила, на кухне тоже кто-то есть: наверное, бабушка, звон посуды и перемещение тел по квартире… Я слышу, но меня здесь нет. Я где-то далеко в черной пустыне, на берегу высохшей реки. Эмоции переполняют меня, и я знаю, что это боль. Она давит мне виски, отравляет кровь и сплетает мои суставы.
Лезвие проходит в ткань. Я вижу кровь на ладони, и мне становится легче. Она так прекрасна. Я наблюдаю, как струйка грациозно и непринужденно стекает вниз, движением руки я создаю ей новую траекторию движения. И я уже не задаюсь вопросом — откуда и почему летит моя депрессия подобно черному ворону. Теперь я просто наблюдатель. Я делаю новый порез, и с каждым ранением боль покидает меня. То, что внутри — уходит через струйки крови наружу, обретая свободу и в свободе же умирая.
Тучи приобретают серый оттенок. Их не становится меньше, просто концентрация изменяется, и теперь я могу выйти и посмотреть на реальность. Мои глаза открыты, а сознание ищет оправдательную историю возникших порезов. Лучший метод объяснений — это сон. Незаметно юркнуть в свою комнату и уснуть. Завтра боль вернется, но сегодня у меня есть возможность поспать. И я засыпаю.
Глава 7. Трое и тот, кто наблюдает
Я шла по темному лесу, в воздухе пахло дождем и сыростью. Подойдя к засохшей изгороди, я отодвинула безжизненные стебли в сторону и просунула пытливую голову в щель. Я увидела серый обветшалый дом, что стоял во влажных объятиях леса. По бокам торчали гнилые доски, словно неведомая сила вывернула его ребра наружу. Пасмурное утро заглянуло в окно. В сырой холодной комнате стоял громоздкий стол, за которым сидел человек. Он смотрел на пустой граненый стакан. Его взгляд был усталым, его лицо было мрачным, а в глазах бродили тени изнемогающей внутренней боли.
К столу подошли двое. Оба возложили свои худые руки на плечи, сидевшему в безмолвии человеку.