сорочки, элегантными движениями дополняли сказанное, если вдруг не
находилось нужного слова. Серж был красив, даже в чём-то изящен. В
манерах, жестах?
Не знаю. Но он точно не был похож на брутального Костю, хотя и
женственности в нём тоже не было. В нём всего было в меру. Одним
словом, француз. «И этот француз с каждой минутой тебе, Катя,
нравился всё больше и больше. Даже не пытайся это отрицать», –
говорил мне внутренний голос. «А я и не собираюсь», – отвечала я ему. Да,
нравится, да, хорош собой. Да, сексуален. «Ты же за версту это от мужчин
чувствуешь. По их взгляду, манерам, движениям, голосу…» В общем, это
либо есть, либо нет. Другого объяснения я дать не могу.
Вот в Серже это было! И я это чувствовала. «Кать, а, может, ты просто
голодна? Вспомни, когда у тебя было это в последний раз? Поэтому ничего
удивительного, что сидя в полумраке салона на расстоянии вытянутой
руки с этим красавчиком, ты думаешь о сексе. Думаешь или хочешь?» –
пытала я себя. И думаю, и хочу, что собственно одно и то же!
– Катя, твой мартини, – услышала я голос, который отвлёк меня от
приятных мыслей и вернул в не менее приятную реальность.
Действительно, сидеть рядом с ним, говорить, коверкая слова, брать из
его руки мартини, чуть коснувшись пальцами, было приятно. Это
возбуждало, не скрою. Выпив по порции освежающего, с кубиками льда,
мартини, мы ещё немного поговорили, и с каждой секундой я чувствовала,
что он нравится мне всё больше и больше.
– Предлагаю ещё по мартини. Ты как, готова?
Возможно, от мартини, немного кружившего мне голову, но мне
показалось, что он стал лучше говорить по-русски. А, возможно, мы
просто стали лучше понимать друг друга, и это мне нравилось? Я
совершенно расслабилась, стала делать больше попыток говорить на
английском. Он поправлял меня, а, чтобы не беспокоить своей болтовнёй
соседей, наклонялся ко мне всё ближе. Хотя, какие соседи? Сзади – никого,
соседей через проход тоже не было. Впереди – пара пожилых китайцев, по–
моему, крепко спали, не обращая внимания на наш разговор.
– С удовольствием! Ещё по мартини, и спать, – ответила я.
Серж ставит мартини на откидной столик, расположенный между
нашими креслами. Его пальцы, медленно скользя по стенкам бокала,
опускаются вниз. Это так изящно, красиво… Так сексуально.
– Выпьем? – спрашивает в полутемноте Серж, протягивая мне бокал.
– Выпьем, – отвечаю я.
Он медленно протягивает бокал, и наши пальцы встречаются. Всё, как у
классика: «Они сошлись, как лёд и пламя». Я беру бокал в руку. Снизу мои
пальцы через тонкое стекло обжигает лёд, сверху – его горячая ладонь.