Новая Земля, Вольный город Порто-Франко, порт
Если что сегодня и радует, так это погода. На небе ни облачка, полный штиль, солнце палит вовсю, несмотря на раннее утро. Думаю, 25°C точно есть, а ведь еще девять утра только. Почему радует? Ну, собственно, радует именно штиль, на все остальное мне наплевать. Морской болезнью я страдаю, причем ярко выраженной. Пока не поднялся на палубу, как-то гнал от себя мысль о предстоящих девяти днях кошмара, но теперь-то уже самообман не поможет – даже пришвартованный к причалу, «Стелленбош» слегка, еле заметно покачивается. Но это сейчас слегка, а вот когда мы в море выйдем…
Наш плавучий дом на предстоящую неделю с небольшим являет собой шестидесятиметровое грузо-пассажирское судно с белой надстройкой на корме, двумя трюмами и двумя же выкрашенными в ярко-желтый цвет кранами. Часть кают расположена в надстройке, часть – под ней, но мне повезло, буду наверху. Хотя кто-то мне говорил, что чем выше – тем сильнее укачивает, так что не очень повезло, наверное. Построено на этой стороне, в Форт-Линкольне, пять лет назад. Да, местных лет. Насколько я понимаю, по морским меркам считается практически новым. Два «Эрликона», на баке и на юте (вот я какие слова знаю, хе-хе), внушают уверенность, что лихой морской люд нас не побеспокоит. Говорят, сомалийцы пошаливают в двухсотмильной зоне вдоль побережья Нигера, но мы туда заходить не планируем. А если кто и решит побезобразничать, очередь 20-миллиметровых снарядов его быстро образумит. Не посрамим честь бело-зеленого флага Свободной Африканской Республики, ага.
Особой торжественности по поводу нашего убытия незаметно – ни оркестра, ни летящих букетов. Навигация началась еще на прошлой неделе, так что все торжества достались какой-то индийской посудине, открывшей сезон. Ну, индусам хорошо, они вдоль берега идут, а нам предстоит переход через открытое море, так что капитан Лонгхорн предпочел не рисковать и подождать еще недельку. Его полное право – в конце концов, он же за судно, пассажиров и груз отвечает. Ян, правда, с этим не согласен – с самого утра ноет, что все зимовавшие (или «дождевавшие», хе-хе) в Порто-Франко суда давно разошлись, даже «Принцесса Бомбея» вчера ушла на Порт-Дели. А как по мне, так я бы еще неделю подождал, если это поможет снизить болтанку во время перехода. Три с копейками тысячи миль по морю (сухопутных; сколько это в морских – черт его знает), рисковать ни к чему, на мой взгляд.
Вон, кстати, и капитан, что-то обсуждает у трапа с портовым чиновником. Ничего сугубо «шкиперского», типа бородки, трубки или татуировок с якорями и русалками в нашем «первом после Бога» нет – обычный белый мужик лет пятидесяти, с характерным для англосаксов длинным лицом. Все, чиновник спускается по трапу, и один из матросов начинает лебедкой подтягивать повыше морской вариант лестницы, пока рабочие на берегу… э-э… отдают швартовы, так, кажется, это называется?