На территории здешнего порта я оказался впервые, до этого только краны из-за забора видел, так что с интересом оглядываюсь. В общем-то ничего особо впечатляющего – четыре Т-образных бетонных пирса, по два больших крана на каждом, огромные шары нефтяных резервуаров слева, длинный ряд унылых ангаров справа, двухэтажное здание портовой конторы, прямо на второй этаж которого спускается длинный крытый переход от расположенного наверху, над обрывом, портового КПП. Чем-то Порт-Харкорт все это напоминает, только почище, и рельеф… э-э… порельефнее, да. Но это по староземным меркам не впечатляет, а по тутошним, наверное, местный Роттердам, не меньше.
– Наконец-то!
Ян, с радостным выражением на физиономии, оперся на лееры рядом со мной. Можно понять человека – то, что планировалось как месячная командировка, растянулось в четыре с лишним раза.
– Ага. Скорей бы дойти.
– Что, укачивает?
– Ага.
– Привыкнешь через пару дней.
– Маловероятно… Что, как там винтовки твои, проверил?
– Да, конечно. Их же два дня назад еще погрузили. Как камень с души свалился – я-то все опасался, что эти уроды могут склад спалить или разграбить, чтоб мне напакостить.
– Ну, теперь уже все. Как думаешь, не просекут они насчет нас?
Скаут беззаботно отмахнулся:
– Нет. На гильзах, что ты бросил, отпечатки одного типа, из китайской группировки, он мокрыми делами занимался. А «Ангелы» не так давно у китайцев последнюю пару точек с наркотой в Родхуке отжали. Информация из полиции рано или поздно просочится, это неизбежно. Так что…
Надо же. Стратег, однако.
– А чувак этот…
Ян с невинным видом развел руками. Понятно…
– Твоя-то чего провожать не пришла?
– Да поругались, вчера как раз.
– А, так вот ты чего грузился… Что случилось-то?
– Да… Обычная хрень.
Поняв по тону, что желанием развивать тему я не горю, Ян сговорчиво замолчал, а потом и вовсе отошел к кучке каких-то мужиков, стоящих чуть поодаль. Вообще, палуба нашей посудины, мягко говоря, безлюдностью не страдает. Помимо десяти человек экипажа и двадцати штатных пассажиров на борту еще больше шестидесяти душ.
Соле за ночь прислала мне с десяток эсэмэсок, в основном на тему: «Какой ты хороший, все совсем не так, мы с ним просто друзья», и один раз позвонила. Вернее, звонила несколько раз, но трубку я взял один. Зря, разумеется, – закончилось все скандалом и обвинениями меня же (!) в душевной нечуткости и отношении к ней как к бездушному куску мяса. М-дя…
Ладно, нечего зря грузиться – Порто-Франко и все, что в нем произошло, теперь такие же перевернутые страницы моей жизни, как и Москва, например. Или Порт-Харкорт. Или До… ну, мысль понятна, короче.