— Витек?! Ничего себе… Нина… Смотри, я вся в мурашках… — Анфиса задрала рукав свитера, и я увидела пупырышки на коже. — Так, может, Юра жив? Когда написана эта книга?
— В этом году. Месяц, понятное дело, не указан.
— Эту книгу написал человек не равнодушный, который страдает от того, что знает что-то такое, чего не может рассказать… Трус он, понимаешь?
— К сожалению, здесь не указана ни типография, ни издательство, нет ни одной зацепки, чтобы мы могли вычислить автора. Разве что один из персонажей проживает около трех дубов в доме с желтыми ставнями.
— Антон! Жуков! Это он написал, точно! Знаю, что когда-то в детстве он писал стихи. Ну не знаю я больше никого в нашем Болоте, кто бы вообще владел словом… Все рукастые, талантливые, смекалистые, но вот чтобы писать стихи или прозу — такого нет. Может, Нина еще могла бы, но если бы она это написала, то уж точно придумала бы какой-нибудь стройный сюжет, да и художественности было бы много, ты бы заметила.
Я сказала, что роман примитивный и что я знаю Нину, она не смогла бы так схалтурить. К тому же она девушка честолюбивая и уж точно пожелала бы, чтобы на обложке стояло ее имя.
Мы доели свой обед, купили в магазине конфет, дождались нашего водителя и вернулись в Синее Болото. Нас довезли прямо до дома Антона Жукова.
Антон жил бедновато, но двор его небольшой был чисто выметен, забор выкрашен, а в палисаднике еще цвели бордовые и оранжевые мелкие хризантемы.
Мы нашли его в сарае, где он ремонтировал свой мотоцикл. Увидев нас, он от удивления не удержался на корточках и упал на спину, чем вызвал наш непроизвольный смех.
— Вы чего? — Он поднялся, раскрасневшийся от стыда, отряхнулся от пыли, вышел к нам во двор. Я разглядела его. Высокий симпатичный парень. Возможно даже, у него и был роман с Олей Блюминой. Почему бы и нет?
— А мы к тебе чай пить. Дело у нас к тебе есть. На сто долларов! — Анфиса говорила весело, старалась не выдать своего волнения, но все равно чувствовалось, что она на грани истерики.
— Ну, ладно, садитесь, — он показал на длинный стол во дворе под яблоней, — а я пойду чайник поставлю.
— Антон, на улице не лето, — заметила Анфиса. — Да и у Ни… Милы насморк. Может, пустишь нас в дом?
Он нехотя впустил нас. И только войдя в комнату, я поняла, в чем дело, чего он стыдился, не хотел, чтобы чужие видели. На стене, что напротив окон, висел большой портрет Оли.
В комнате было уютно, пахло яблоками, которыми была засыпана часть пола под окнами. Красные, зеленые, ярко пахнущие, красивые.
— У меня везде яблоки, большой урожай был, — чтобы не молчать, говорил Антон. — Я и варенье варил, и компоты делал… Думаю, зимой на рынок поеду продавать.