Из сердцевины погибающего клипера вывалились россыпью капли тревожного оранжевого оттенка. Среагировали автоматические боевые лазеры – и начали жечь «капли» одну за другой.
Роман сообразил, что это – спасательные шлюпки. Закричал:
– Прекратить огонь! Спустить автобот.
Слишком поздно. Бот притащил на магнитном буксире последнюю, чудом уцелевшую после попадания «каплю». То, что было пришельцем, поместили в медицинскую капсулу.
Маленький сгусток тумана свернулся на белом пластике, едва пульсируя. Цвет его постепенно густел, наливался мертвенной синевой. «Погибает», – понял Роман.
Об импрессах-бродягах было мало что известно: странная форма разумной волновой жизни, рождённая в вакууме, вдали от планет. В информационной базе про них едва набирался килобайт сведений, о принципах жизнедеятельности не было и намёка.
Зашипела дверь, в изолятор вошла Юля, положила лёгкую руку на плечо.
– Ну, как наш подкидыш?
Роман повернул голову, поцеловал тонкие пальцы.
– Плохо. Умирает, и как помочь – непонятно. Не придумали таблеток для разумного тумана.
– Жаль. Такой милый, зелёненький.
– Почему «зеленёнький»? Синий.
Роман посмотрел на медкапсулу и поразился: импресс ожил, изменил цвет. Протянул к стеклу тонкую мерцающую нить, погладил.
Мужчина сообразил:
– Юлька, это он на тебя так отреагировал. Твоё биополе влияет на него благотворно. Я не удивлён, на меня ты действуешь так же – сердце бьётся и жить хочется.
Девушка рассмеялась:
– Ага, и ручонки тянутся.
– Останься с ним, я выйду. Поэкспериментируем.
Через пять минут щёлкнул комм, Юля грустно сказала:
– Не получается. Опять синий. Возвращайся.
Роман вошёл в капсулу, поцеловал любимую в затылок:
– Жаль. Не расстраивайся. Видно, не судьба ему.
– Смотри! Опять оживает!
Роман понял, рассмеялся:
– Он так воспринимает нас вместе. Чувствует нашу любовь.
Юля игриво спросила:
– И? Заблокируй дверь и выключи свет. Будем лечить подкидыша.
Древний танец в темноте.
Под набирающий силу свет маленького облака.
Октябрь 2014 г.
Серая глава
Кремлёвский гость, отдуваясь, опустился в кресло. Хмыкнул, оглядел собравшихся и произнёс:
– Ну, садитесь, чего уж там… В ногах правды нет, если сначала эту газетку под ноги не подстелешь, гы-гы.
Заскрипели стулья. Члены Союза писателей и приглашённые гости аккуратно сложили руки, как первоклашки, и вперили восхищённо-внимательные взгляды в начальника. Только Микита Сергеевич развалился по-барски, посверкивая закреплённой на лысеющей голове мигалкой.
– Начнём с доклада председателя Союза, – решил начальник. – Как продажи?