Я вижу, что без безразмерной пушки в пугающе человеческих руках ему некомфортно.
– Грут?! – зовет он, повернув обратно к «Пандубанди».
На нас бросается боец «Стального крыла». Ракета прошмыгивает между его ног, валит на землю комбинацией из хвостовой подсечки и толчка и обрушивает на гребнистый шлем павшего ши́арца удачно подвернувшийся под руку булыжник.
Теперь у Ракеты есть оружие. Ультрасовременная ши́арская лазерная винтовка «Тафштель-190».
– Классная пушка! – воодушевленно произносит он, производя тестовый выстрел в первого попавшегося врага.
Врагом оказывается пехотинец «Стального крыла». Падая, он крушит чудесным образом переживший длительную перестрелку киоск с корнеплодами и декоративным цветущим луком.
– Что теперь? – спрашиваю я.
– Надо найти Грута, – тревожно отвечает енот.
Перекрестный огонь продолжает нести разрушения вокруг нас.
– Выходит, одни друзья важнее других? – говорю я.
– И?
– Да вот, думаю о своем месте в иерархии твоих друзей. Я ведь твой друг?
– А то, Регистратор, дружище! – отвечает Ракета, не отвлекаясь от стрельбы.
– Но Гамора…
– Да прекрати уже читать мне морали, – огрызается Ракета.
Уж не знаю, мой милый читатель, огрызались ли когда-нибудь на тебя енотоиды, но зрелище это весьма демотивирующее.
Я осматриваюсь и у разрушенного фасада «Пандубанди» вижу Грута. Он бежит к нам настолько быстро, насколько способно взрослое лиственное дерево. В его корявых лапищах я замечаю Гамору.
– Гамора с ним! – радуюсь я. – Он вернулся за ней!
Пожалуй, в последней фразе я сделал чересчур сильное ударение на слове «он», так что Ракета заметно приунывает. Он произносит нечто неразборчивое, но слово это, мой дорогой читатель, похоже на «скотобаза» или что-то подобное.
– Я есть Грут! – кричит Грут.
– Да-да, молодец, рад за тебя, – отвечает Ракета.
Сверху на Грута налетает Драгун. Он отмахивается от нее ветвистой рукой, другой прижимая Гамору к груди, как ребенка.
– Теперь-то можно уносить ноги? – ехидно спрашивает меня Ракета.
– Гамора же могла умереть! – продолжаю возмущаться я.
Неожиданно перед нами возникает Скиталец. От пирокинетической жары его матово-черный доспех раскалился добела.
Гамора соскакивает на землю и с размаху бьет рыцаря мечом по затылку. Того отбрасывает в сторону.
– Мне уже лучше, – говорит Гамора мне.
– Но как?!
– Я разве не говорила, что на мне все быстро заживает?
Я смотрю на ее живот и вижу, что несмотря на порванную и окровавленную одежду, рана уже затянулась розоватыми складками.
– Ты способна регенерировать? – удивленно произношу я.
– Ясное дело, – бурчит Ракета. – Пошли уже.