«Неплохо продержался против соперника с дисбалансером, – пишет мне игровой мастер в личку, прежде чем исчезнуть».
Ух! Даже не знаю, как его отблагодарить за такую внимательность и лестную похвалу. Стараясь быть проще, просто отправляю «спасибо!», но сообщение не проходит. Видимо, в личку этим ребятам написать нельзя. Ладно, проехали.
Судя по всему, этот хренов Певчик использовал какой-то чит, чтобы незаконно прокачать своего перса. И ему хватило ума припереться в таком виде на турнир? Я ещё удивлён, что его не забанили, а только отобрали шмотки и понизили почти до нуля. Ну да ладно, админам игры виднее. Главное, что турнир продолжается и я прошёл на следующий этап.
Как это часто бывает в жизни (а игра – не исключение), за хорошей новостью обычно приходит плохая.
Когда друзья вместе со мной порадовались победе, Ой доложил, что в турнире участвует Мангуста. Причём в моей игровой группе. И, так же как я, эта овца уже выиграла два боя. Рано или поздно жребий может свести нас на одной арене.
И тогда мне придётся изрядно попотеть, чтобы выйти из этого боя победителем. Если я в принципе смогу её свалить. Учитывая, что мои шмотки собраны «из того, что было», а её одевает целый клан. Топовый клан.
Ой добавил масла в огонь, сказав, что в обоих боях противники не смогли снести Мангусте и половины хитов.
Лучше бы он молчал. Я бы тогда не нервничал и не грузился по этому поводу. А то все мысли теперь только о Мангусте. Встретимся или нет, решит грядущий поединок. Если мы оба выживем, следующая арена наша. А ежели её уделают, я лично пожму руку тому герою (или героине), кто с этим справился. Но если уделают меня… В таком случае мне будет уже абсолютно всё равно.
Итак, полная концентрация, я снова на арене. Это, если можно так выразиться, полуфинал турнира для игроков двадцать пятых уровней.
Мой соперник – маг. Причём маг необычный, вооружённый парными кинжалами. Поэтому от него вполне можно ожидать попыток покромсать меня в ближнем бою. Ну и всяких магических штук, разумеется.
Одетый в широкие алые штаны и просторную рубаху того же цвета, он смотрит на меня с прищуром, изучающе. Будто пытаясь прочитать что-то на моём лице, не выражающем никаких эмоций. Это маска, за которой я прячу внутреннее напряжение, волнение и неуместное переживание о том, что будет, если проиграю. Стоп. Я не проиграю. Просто не имею на это права. Глубоко вдохнуть, выдохнуть. Меня устраивает только победа, и я её получу.
Лысая голова моего соперника блестит на солнце. Гладкая, словно лакированная поверхность, с чёрной татуировкой в форме оскаленной драконьей пасти.