Дв-ва-а! – я в падении с переворотом назад кувыркаюсь через плечо и снова на ногах...
Ф-фух-х! – клинок летит мне прямо в лицо...
Три-и-и! – ухожу с линии атаки легким поворотом корпуса, прихватывая руку противника...
Х-хлоп-п! – крылья, оглушительно, над ухом...
Раз-два-три! – висну на сопернике, который еще не закончил движения...
«Раз-два-три» – самая популярная песенка сезона...
Раз!!! – моя левая рука на локтевом сгибе противника...
Два!!! – правая фиксирует кулак с оружием...
Три!!! – переступаю, придавая сопернику круговое движение, чуть подбиваю локоть и поворачиваю его кулак, направляя клинок в грудь...
Финал – наваливаюсь сверху на падающее тело, придавливаю, насаживаю противника на его собственный нож.
Плечистый всхрапнул, вздрогнул подо мной, дернулся... и затих.
Я с трудом встал... Меня шатало.
В углу, около служебного входа, сидела на корточках миниатюрная официантка – сжавшись в комок, прикрыв голову подносом, она негромко монотонно скулила. Второй после меня человек, оставшийся в живых из всех тех, кто был в зале, когда я сюда пришел.
Часы на стене показывали, что минуло всего десять минут – разум отказывался этому верить.
Вокруг творилось невообразимое: разгромленное помещение, перевернутая и разбитая мебель, осколки посуды. Из горлышка опрокинутой бутыли падали на мрамор багровые капли – ах, как весело гуляли студенты еще совсем недавно. В луже чего-то красного – то ли вина, то ли крови – плавал мой каталог, красивый и совершенно истерзанный.
От одной мысли, что я мог бы сейчас лежать рядом, мертвый, меня замутило.
За дверями «BlueCafe» бледными тенями появлялись лица любопытных, они вглядывались и испуганно шарахались обратно в темноту. Где-то далеко заверещал свисток постового...
Посидел, называется, расслабленно в хорошем кафе, полюбовался симпатичными скрипачками, послушал приятную музыку и забыл, хоть на время, обо всех своих проблемах.
* * *
Утро мое, как и вчерашнее, началось с рассматривания потолка. И я подумал, что жизнь моя становится похожей на шахматное поле, изображенное на нашей эмблеме. Темные поля странных и страшных событий чередуются с белыми квадратами утренних сомнений, страхов и надежд. Да со мной ли всё это было?
Было, ответил потолок. И было с тобой. И нет оснований не верить, потому что отвечал потолок моей собственной мансарды, родной и знакомый, с разводами высохшей влаги. По весне, во время дождей, протекла кровля. С потолка капало, и я пережил массу неприятных минут, пока не принудил домовладельца отремонтировать крышу. Эх, разве можно сравнить те неприятности с нынешними! Поистине всё познается в сравнении.