Парень с гитарой снова петь начал, девчонки ему помогают на разные голоса. Хорошо, ко мне внимания немного. Дима уже с кем-то по телефону разговаривает. Наверное, с очередным Солнцем. Только сбросил звонок – в мою сторону шагает. Целенаправленно, как будто знает заранее, что я опять в том же углу.
А Никиты, кажется, нет… Зря надеялась. Слышу, как дождь накрапывать начал. Стучит по шиферной крыше беседки, почти в ритм моего сердца.
– Может, на коленки ко мне сядешь? Места больше нет, – подошел и шепчет мне на ухо Дима.
Встаю. Но не для того, чтобы сесть к нему, а чтобы уйти. Мне ловить тут больше нечего…
Снова надраил кроссовки. Люблю, когда они белоснежные. Уже собрался выходить – мать с кухни к себе подзывает. Нет, не ужинать, в сковородке еще что-то шкворчит.
– Никит, – говорит тихо и дверь за мной прикрывает, – я пару дней назад Виктора видела. И вчера видела. И сегодня, когда с работы возвращалась. Не к добру он в нашем районе кружит. Ты будь начеку, ладно?
Смотрю на нее, киваю. Потом сажусь на табурет, вроде как поговорить готов, а что сказать – не знаю. Она отвернулась, продолжает лук резать, а у самой руки трясутся. Потом слышу, всхлипывает.
– Ма, ты чего? – трогаю осторожно за плечо.
– Ничего, сыночек, ничего. Это я от лука.
Старый трюк – луком прикрываться. Десять лет назад, может, и прокатило бы…
Вышел из подъезда и смотрю по сторонам. Как будто этот «интеллигент» сейчас по щелчку появится где-нибудь рядом, а я его обезвредить на долгие годы смогу. Нет, конечно. Ерунда полная.
Шагаю в сторону знакомого двора. Дождь накрапывает. А у соседнего подъезда под козырьком Дашка стоит.
– Привет! Куда намылился в такую погоду? – кричит мне и рукой машет.
– Привет. Гулять, – останавливаюсь на секундочку.
Оцениваю ее беглым взглядом и не понимаю: что такого я в ней раньше находил?
– Может, ну его… гулять? – говорит уже почти шепотом и тянет, уцепившись за куртку, к себе.
– Нет, Даш. Пойду я. – Аккуратно убираю ее руки. Вроде и обидеть не хочется, но в то же время противно как-то. – Пока!
Ничего не отвечает, молчит. Чувствую, как смотрит в спину.
Ну вот и подошел. Вижу беседку, чуть освещенную фонарем. Диман как раз почти под ним стоит, телефон в руке. Разговаривает с кем-то и смотрит на девятиэтажку напротив.
Бросаю взгляд на четвертый этаж – Марина в окне. Мне ее плохо видно, слишком близко к дому нахожусь, но точно знаю – она. Как все быстро у Димана получается! Номер вот. Звонки уже. А я буксую на ровном месте. Себя не узнаю совершенно. Чем дальше, тем больше…
Слышу, как спрашивает: «Выйдешь?» А потом штора дергается. Значит, отошла от окна. Выйдет.