– Ну? – спрашивает. – Остыла хоть немного?
Думаю, соображаю, пытаюсь понять: что сейчас в моей душе творится? Вроде затишье. Новый день – новая надежда.
– Ага, – даже улыбаюсь.
– Тогда прошвырнуться надо. Пойдем хоть за продуктами сходим.
– Пошли, – соглашаюсь. Лишь бы дома не сидеть.
Иринка уже на кухне с мамой список составляет, что нам притащить из супермаркета.
Вспоминаю, что в черной куртке холодно вчера было. А сегодня еще холоднее, судя по тому, как прохожие в шарфы кутаются. Смотрю в окно, а сама мечтаю подсознательно: может, увидеть его где-нибудь удастся…
Достаю утепленную, надеваю. Села, что ли, так после стирки? Рукава короткие. Нагибаюсь – поясница оголяется.
– О-о, мадам, – качает головой мама, – так дело не пойдет! Опять за сезон вымахала. Давай свитер потеплее под ту, черную. И поехали все вместе. Куртку тебе новую купим, заодно отцу шапку подберем. А то все отмахивается, а у самого уши после улицы каждый раз зеленые.
Ненавижу шопинг! Одна нервотрепка. Мне нравится – они носы воротят. Что им по вкусу – вообще не мое. Чем им темно-синяя куртка не угодила? Аккуратная такая, без лишних наворотов. Просто и неброско.
Мама за ярко-зеленую уцепилась.
– А то все черное да черное! – аргументирует.
Вообще-то темно-синяя тоже не черная!
Иринка мне под свой вкус подгоняет. То малиновую притащит, то с какими-то бахромушками, то всю в молниях и вдоль, и поперек, и наискосок. Жуть просто! Я же не попугай!
Один отец, кажется, разделяет мое негодование. С таким же выражением лица кепки, шапки, ушанки какие-то в сторону отпихивает, которые ему мама все подсовывает и подсовывает.
В общем, все закончилось ничьей! Мне все-таки ярко-зеленую купили, как я ни сопротивлялась. Хотя сопротивлялась ли? Вряд ли. Кривилась, куксилась, ругала себя, что слово против выдавить не могу… Так внутренними дебатами все и закончилось. А почему ничья? Потому что битву с отцом они все-таки проиграли.
А зеленые уши и моя зеленая куртка очень даже гармонируют.
Вечером делаю вид, что за уроки уселась, пока они там, в гостиной, по традиции семейные комедии смотрят. От окна почти не отхожу, все вглядываюсь в темный двор. Нет его. Нет. Может, случилось что-то? Опять слезы подступают. Хлопаю ресницами, вытираю те единичные, которые сдержать не удается.
А если через Славика узнать: жив он вообще, здоров? Так, просто, окольными путями выведать… Нет, не стоит. Вот позорище будет, если догадается.
Лежу на кровати и жду понедельника. Иринка в ванной зависает, не поговорить даже. Уснуть бы, что ли, поскорее. Но время только десятый час…