Она закуталась в шаль до самого подбородка.
— Нет… С сорок первого года не пишет, с лета. Но он приедет, — сказала она шепотом, словно доверяя ему тайну, и ее глаза расширились. Они стали почти черными, зрачки поглотили голубую кайму радужной оболочки.
Алексей заметил, что не надежда покрыла бледностью ее лицо, а непреодолимый мучительный страх.
— Он придет и убьет меня… — сказала она.
— Что вы!..
— Я знаю, я хорошо знаю…
— За что ж ему вас убивать?
Она, прикусив губы, исподлобья глядела на Алексея.
— Не стоило бы вам этого говорить… Я бы этого никому не сказала… Но сейчас я пьяная и не могу больше… Он мне сам сказал, когда уезжал, что наверняка вернется, что бы ни случилось, и если что не так, убьет меня… А он всегда держал слово. Так что это уж так и будет.
— Но зачем ему убивать?
— Зачем? Он ведь… Ведь ему расскажут, побегут к нему со всякими сплетнями… Мало ли обо мне болтают!
— Но если это неправда?..
— А откуда вы знаете, что неправда? А может, правда, да и… Он сам всегда говорил: «Тома, ты такая молоденькая…» А потом уехал и оставил меня… Так что же мне? — бросила она вызывающе. — Разве это хорошо — жениться, а через неделю уехать и больше не показываться?
— Ведь война…
— Ну да, вам хорошо говорить: война… Но я тоже могу сказать: ведь война! Правда? Только это не поможет, и он все равно убьет меня.
— У вас нет родителей? — спросил Алексей. Ему вдруг стало жаль ее. Он гладил ее по мягким светлым волосам, и ему на мгновенье показалось, что это волосы Аси.
— Родители? Есть.
— Где же они?
Она подняла голову и внимательно посмотрела на него.
— А этого я вам не скажу. Есть — и все! Они даже не знают, где я, и незачем им знать… Уехали… А я осталась, ни одна собака не подумала обо мне… А теперь все на меня… Ну и пусть себе живут где хотят, а я в них не нуждаюсь. Все равно это скоро кончится.
— Что кончится?
— А все… Я вам покажу мужа, хотите? Вы сразу увидите, что я говорю правду. Я всегда его боялась, еще до того, как вышла за него замуж, а теперь…
Она рылась в ящике маленького комода. Зашуршали бумаги.
— Иногда вы так глянете, что становитесь чуть-чуть похожи на него… Только как-то иначе… Вот он какой, посмотрите.
Алексей оцепенел. Снова мороз пробежал по коже. Снимок немного выцвел, но не могло быть сомнения: это Петька.
— Его зовут Петр. Нравится вам?
Он держал на ладони фотографию и не отрывал от нее глаз, чтобы только не взглянуть на Тамару. Он боялся, как бы она не прочла в его глазах, что произошло что-то страшное.
— Не нравится?.. Он немного похож на волка, правда? Я иногда достану эту карточку, смотрю и думаю: он убьет тебя. Иногда я думаю, как это будет, — шептала она. — Застрелит он меня или просто так… ножом.